Hände

HÄNDE
kunterbunt

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    In einem Nachruf ein Druckfehler: Eine nimmermüde Hand hat aufgehört zu schlagen.

   

    Bettina Wegner singt  "Sind so kleine Hände" 
    in Gossen-Berlinerisch kurz vor der "Wende".
    Das reimte sich, aber ich mochte es nicht, 
    obwohl ich dachte, das wäre meine Pflicht.

    
    Ich hatte einen Freund mit wunderschönen Händen. Nun ist er Chirurg und fett und

    Trinker und einen anderen, die Finger dicklich und kurz, er malt und photographiert   
    wunderbare Bilder, macht Wein, bäckt Brot. Ein guter Mann.

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    Dexiosis - jemandem die Rechte geben, ihm die Hand schütteln.
    Mir hat jemand erzählt, dass die Sitte des Handgebens zur Begrüßung entstand, 
    weil damit sichergestellt wurde, dass sich in dieser Hand keine Waffe befand.

Dexiosisrelief mit Mithridates oder Antiochos und Herakles 
Arsameia am Nymphaios

    Ein nackter Mann mit Keule und ein geharnischter Mann schütteln sich die Hände. 

    Da kann doch nix gutes bei rauskommen. 

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Wir alle fallen. Diese Hand da fällt.
Und sieh dir andre an: es ist in allen .

Und doch ist Einer, welcher dieses Fallen
unendlich sanft in seinen Händen hält. 

Rainer Maria Rilke

Die Wahrsagerin
Nicolas Régnier etwa 1625

    Handlesen - Handlesekunst oder auch Chiromantie, Chiromantik, Chirologie;

    altgriechisch χεῖρ, ός cheír „Hand“ und μαντεία, ας manteía „Weissagung“;

    bezeichnet Versuche, aus Form und Linien der Hand, der Physiognomie der Hände;

    Chirologie, Chirognomie; einer Person für diese nützliche Rückschlüsse zu ziehen.

    Wiki

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    Hände. Behändigkeit. Handlichkeit. Hand aufs Herz. Verhandlung. Behandlung.
    Handlung. Handel. Hand in Hand.
    Die Engländer haben das Verb to handle: etwas anfassen, mit etwas umgehen.
    Was Hände im Laufe eines Tages so alles anstellen!

    
    Alle Alteweltaffen besitzen diese eigentümliche Funktionalität des Daumens, 
    den opponierbaren Daumen. Was für ein schönes Adjektiv, opponierbar. Der
    Daumen kann sich den übrigen Fingern entgegenstellen, um mit ihnen 
    zusammenzuarbeiten.
    
    Bei Primaten mit opponierbarem Daumen ist die Muskulatur des Daumens 
    sehr differenziert ausgeprägt und es sind insgesamt neun Einzelmuskeln 
    mit verschiedenen Funktionen um ihn herumgruppiert. Dies grenzt den 
    Daumen deutlich von den anderen Fingern ab. Daher ist er evolutionstechnisch 
    gesehen auch kein Finger im eigentlichen Sinne. Auch die für die Bewegung und 
    Empfindlichkeit des Daumens verantwortlichen Hirnareale sind deutlich 
    größer als die der anderen Finger. Wiki

    Fünf Finger, zwei Hände und deshalb rechnen wir mit dem Dezimalsystem. 
    27 Knochen insgesamt in jeder Hand, fünf Finger mit 14 Fingerknochen, zwei im 
    Daumen und je drei für die anderen vier Finger. 

    Wiki sagt: Die Finger einer Hand werden im Laufe eines Lebens etwa 25 Millionen Mal   
    gebeugt und gestreckt. 

Studie zu den Händen eines Apostels für den Heller Altar

Albrecht Dürer um 1508

    Wir sehen die verdoppelte linke Hand des Malers.

    Ja, fast schon zu oft gesehen, aber nichtsdetotrotz - schön.

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 Mutterns Hände
 

Hast uns Stulln jeschnitten
un Kaffe jekocht

un de Töppe rübajeschohm –

un jewischt und jenäht
un jemacht und jedreht ...

alles mit deine Hände.

Hast de Milch zujedeckt,
uns Bobongs zujesteckt

un Zeitungen ausjetragen –

hast die Hemden jezählt
und Kartoffeln jeschält ...

alles mit deine Hände.

Hast uns manches Mal
bei jroßen Schkandal

auch 'n Katzenkopp jejeben.

Hast uns hochjebracht.
Wir wahn Sticker acht,
sechse sind noch am Leben ...

Alles mit deine Hände.

Heiß warn se un kalt.
Nu sind se alt.

Nu bist du bald am Ende.

Da stehn wa nu hier,
und denn komm wir bei dir

und streicheln deine Hände.

Kurt Tucholsky
Arbeiter Illustrierte Zeitung, 1929, Nr. 30, S. 8,
wieder in: Lerne Lachen u. Deutschland, Deutschland.

 Zeichnende Hände M. C. Escher 1948
 

David Rechte Hand

Michelangelo

Theater hat auch einen Schlaf

Auch Schlafen ist eine Form der Kritik,
vor allem im Theater.
George Bernard Shaw

Ich kann mich noch gut erinnern, im Frühjahr 1990 in Paris in der Comédie-Française. Der Name des Stückes ist allerdings dem Vergessen anheimgefallen, irgendein französischer Klassiker wohl: 
Zweiter Akt. Wieder steht jemand an der Rampe, elegant, nahezu reglos, in barocker Pose und er rezitiert mit klarer, melodiöser, auf-und abschwellender Stimme einen sehr langen Monolog - Schwarzbild - mein Kopf schlägt hart auf die am Balkonrand angebrachte Metallstange. Ich werde mit einem "Schlag" wach und empfinde tiefe Scham ob meines Mangels an Ehrfurcht. 

Gegenbeispiel: nach zwei Nächten ohne Schlaf sitze ich in Franfurt/Main in einem Strassenbahndepot und sehe die "Mahabarata" von Peter Brook und seiner Truppe, acht Stunden lang, ebenfalls in französisch und ich starre und fiebere und lache und staune und bin hellwach und glücklich.

Also an der Sprache lag es demnach nicht.

Vorletzte Woche in Berlin, ich, ein mittlerweile geübter und trickreicher Theaterschläfer, verlasse betrübt, nach dreifacher Schlafattacke im ersten Teil noch in der Pause das Theater.
Dieses vom Schlaf-Überwältigt-Werden ist wie der Angriff einer Kraft gegen die ich machtlos bin, selbst harte kleine Bisse in die Mundschleimhaut, Augenaufreissen, Fingernagel in die Handfläche pieksen, hilft nicht. Auch wenn die Musik auf der Bühne laut, die Aktion heftig, die Stimmen laut ist, ob Nebel wallt oder Weißlicht gleißt - sobald mein Kopf, Bauch über längere Zeit nicht beteiligt wird, schaltet mein Körper auf Ruhezustand, die Augäpfel verdrehen sich in Clownsmanier nach innen, die Augenlider werden ungeheuer schwer. Da heißt es schnell und unbemerkt, eine gute Tarnungs-Sitzhaltung einzunehmen, so dass der Kopf nicht nach hinten oder vorn fällt, der Nachbar, der sich ja möglicherweise blendend amüsiert, nicht gestört wird und, zur Schnarchvermeidung, die Kehle nicht eingeklemmt wird. Den Kopf in die Hand gestützt, die Finger leicht über den Brauen gespreizt, hat sich als die bequemste und unauffälligste Haltung bewiesen. Selbst Leute in den Sitzen links und rechts haben nichts bemerkt.

Trotzdem - Schade, denn wenn Theater mich reißt, fasziniert, unterhält, bedrückt, dann werde ich immer wacher, der Körper locker gespannt, die Atmung mit dem auf der Bühne synchronisiert. Und wenn es ganz toll wird, dann macht mein Gesicht manchmal mit, sieht ziemlich albern aus, macht mich aber glücklich.

 

Marionetten-Theater (Furnes, Kermes)

Hinter Stäben, wie Tiere,
türmen sie ihr Getu;
die Stimme ist nicht die ihre,
aber sie ziehn dazu
ihre Arme und Schwerter
ungemein und weit,
(findige Verwerter
dessen was grade schreit.)
Sie haben keine Gelenke
und hängen ein wenig quer
und hölzern im Gehenke,
aber sie können sehr
töten oder tanzen
oder auch im Ganzen
sich verneigen und noch mehr.
Auch pflegen sie kein Erinnern;
Sie machen sich nichts bewusst,
und von ihrem Innern
gebrauchen sie nur die Brust,
um manchmal darauf zu schlagen
als schlügen sie sie ein.
(Sie wissen, dieses Betragen
ist deutlich und allgemein.)
Ihre großen Gesichter
sind ein für alle Mal;
nicht wie die unsern: schlichter,
dringend und ideal;
offen wie beim Erwachen
mitten aus einem Traum.
Das giebt natürlich Lachen
draußen in dem Raum,
aus dem die von den Bänken
sehn
wie sich die Puppen kränken
und schrecken und an Schwänken
in Bündeln zu Grunde gehen.
Wenn einer es anders verstände
und säße und lachte nicht:
Ihr einziges Stück verschwände
und sie spielten ihr jüngstes Gericht.
Sie rissen an ihren Schnüren
herein vor die kleinen Coulissen
die Hände von oben, die Hände,
die immer versteckten, entdeckten
häßlichen Hände in Rot:
und stürzten aus allen Türen
und stiegen über die Wände
und schlügen die Hände tot.

Rainer Maria Rilke Aus: Die  Gedichte 1906 bis 1910 (Paris, 20. Juli 1907) 

 

Flieder, Flieder, Flieder

FLIEDER, FLIEDER

In Jean Genets "Unter Aufsicht" beschreibt der Mörder Grünauge seine 
Bredouille mit etwa diesen Worten: "Flieder zwischen den Zähnen 
tragend, wurde ich verfolgt von Leuten, die diesen Flieder begehrten."
Fliederduft ist sündig, schwer, süß, erotisierend, belebend. Wenn man
länger unter einem Fliederbusch stehenbleibt, wird man ein wenig 
trunken.    

UNTER DEM FLIEDER

Claude Oscar Monet 1873

WEISSER FLIEDER

Naß war der Tag - die schwarzen Schnecken krochen,
Doch als die Nacht schlich durch die Gärten her,
Da war der weiße Flieder aufgebrochen,
Und über alle Mauern hing er schwer.

Und über alle Mauern tropften leise
Von bleichen Trauben Perlen groß und klar,
Und war ein Duften rings, durch das die Weise
Der Nachtigal wie Gold geflochten war.  


Freiherr Börries von Münchhausen
Die Balladen und ritterlichen Lieder [des Freiherrn Börries von Münchhausen], 
Deutsche Verlagsanstalt, Stuttgart / Berlin, [73-77 Tausend], o. J., S. 168  

FLIEDER

Henri Matisse 1914

Wenn der weiße Flieder wieder blüht,
sing' ich dir mein schönstes Liebeslied.
Immer, immer wieder 
knie ich vor dir nieder,
trink mit dir den Duft vom weißen Flieder.
Wenn der weiße Flieder wieder blüht,
küß' ich deine roten Lippen müd'.
Wie im Land der Märchen 
werden wir ein Pärchen
wenn der weiße Flieder wieder blüht.
Frühling, Frühling, Frühling, wer liebt dich nie wie ich.
Frühling, Frühling, Frühling, voll Glück erwart' ich dich!
Ach schein in mein Stübchen recht bald nur herein,
mein Schatz hat schon Sehnsucht nach dir!
Er sagt: Ich brauch' Sonne um glücklich zu sein,
dann wünsche dir alles von mir.
Komm Frühling, komm, der du uns zwei vereinst,
schein' und erfüll' unser Sehnen!
Wenn der weiße Flieder wieder blüht ...

Franz Doelle

 WEISSER FLIEDER
Edouard Manet 1883


LIEBESZAUBER. Man nimmt eine Kerze, vorzugsweise in rosa oder rot, 
 lässt sie brennen, bis sich Wachs verflüssigt. In dieses flüssige Wachs gibt man einen Tropfen reines Fliederöl und lässt es verdampfen. 
Noch während es duftet wird ein kleines Blatt Papier mit dem Namen der 
oder des Geliebten in die Flamme gehalten und verbrennt . 
www.perlen-träume.de/kraeutergarten/flieder.htm‎

Lee Miller - Photographin

LEE MILLER

23. April 1907 – 21. Juli 1977

Andere Leute tendieren dazu, Dich so zu schätzen, wie Du Dich selbst schätzt.

Other people tend to value you the way you value yourself.

Lee Miller

Lee Miller als eine Statue in Jean Cocteaus Film "Das Blut eines Dichters"

Lee Miller arbeitete erfolgreich, als Modell, aber als ihr das 'Herumstehen' langweilig wurde, begann sie eine Ausbildung zur Photographin bei Man Ray in Paris und wurde, natürlich, auch seine Geliebte. Sie verließ Man Ray 1932, eröffnete ein Photo-Studio in New York, heiratete dann einen ägyptischen Geschäftsmann, verließ auch ihn, kehrte aus Kairo nach London zurück und verliebte sich dort in Robert Penrose, einen surrealistischen Maler und Kurator. Für Vogue photographierte sie die Bombardierung Londons durch die deutsche Luftwaffe, den sogenannten "Blitz" und ließ sich 1942 ließ als Kriegsberichtserstatter bei der US-Armee akkreditieren.

SS Wache im Lager Dachau. Er wurde in Zivilklamotten gefunden, von ehemaligen Gefangenen erkannt, zusammengeschlagen und ins Lager zurückgebracht. 
1945

Der stellvertretende Bürgermeister von Leipzig, Doktor Lisso, Mitglied der NSDAP seit 1932, und seine Familie nach ihrem Selbstmord durch Zyanid

Leipzig, Deutschland am 13. April 1945

Ehefrau und Tochter von Dr. Lisso

Baracke im Konzentrationslager Buchenwald 1945

Eine von vielen Zuordnungen:

Rechts stehend: Chaim David Halberstam

Zweite Bettenreihe:
Erster von rechts- Elie Wiesel
Vierter von rechts:
Herman Leefsma oder
Abraham Hipler oder
Berek Rosencajg oder
Zoltan Gergely
Fünfter von rechts:
Lajos Vartenberg (Yehuda Doron) oder
Yaakov Marton

Untere Bettenreihe:
Erster von rechts – Max Hamburger
Dritter von rechts – Issac Reich
Vierter von rechts:
Michael Miklos Nikolas Gruener oder Gershon Blonder oder Yosef Reich

Verhaftete Wachen,
Konzentrationslager Buchenwald, April 1945

Lee Miller in Hitlers Badewanne, Hitlers Wohnung, München, Deutschland, 1945 


Alle Photographien © Lee Miller Archives, Muddles Green, Chiddingly, East Sussex, BN8 6HW, England

Photographiert von David E. Scherman 

Life After Life - Kate Atkinson - Ein Leben nach dem anderen

    
   After the first death, there is no other.
   Nach dem ersten Tod gibt es keinen anderen.
   Dylan Thomas 

   Die Heldin dieses Buchs stirbt viele Tode.
   Ist es eine fiktive Biographie? Die Lebensgeschichte einer Frau, die bei der   
   Geburt stirbt und als Kleinkind ertrinkt und einen Psychpathen heiratet, der sie
   tot prügelt, und die bei einem Bombenangriff auf ihr Londoner Haus verschüttet
   wird und ein Kind bekommt und kein Kind bekommt und Hitler in München
   erschießt und dafür erschossen wird und gemächlich alt wird, aber ihren
   Lieblingsbruder verliert und...? Ist es ein Buch darüber, wie ein Buch entsteht, 
   wie eine Geschichte sich in eine Richtung entwickelt und dann eine Kurve fährt
   und noch eine und plötzlich wird eine ganz andere Geschichte daraus? Ist es
   also ein Buch über das Schreiben? Ist es ein Kriminalroman? Denn was ist
   wirklich in diesem Leben passiert und was ist Ahnung, Traum, Instinkt, Wunsch,  
   unbewusste Selbstkorrektur? Ein Leben als ständiges Déjà-vu mit der  
   Möglichkeit Ereignisse beim zweiten, dritten, vierten Mal zu korrigieren.  
   Varianten von Lebensläufen zu leben, die "beste" zu suchen und sie nicht zu
   finden. Welche Folgen haben Entscheidungen, die wir treffen? Wo hat etwas 
   begonnen, schief zu laufen? Wäre es anders besser gewesen? Was ist 
   "besser"? 
   Atkinson hat ein großartiges Gefühl für Rhythmus. Und sie hat Humor, einen 
   schwärzlichen und schrammt so immer an der Sentimentalität vorbei, manchmal
   haarscharf, aber doch vorbei. 

    Leider noch nicht ins Deutsche übersetzt, wird aber ganz sicher bald passieren. 

Muttertag - Teil 2

Und die Mutter blicket stumm
Auf dem ganzen Tisch herum. 
Struwelpeter Heinrich Hoffmann

Irgendetwas an diesen unzähligen Muttertagsgruß-Postings auf Facebook und anderswo hat mich ganz wuschig gemacht. Sie reichten von farbigen Blümchenbildern, gestellten Mama-Kind-Portraits bis zu pflichtgemäß von Herzen kommenden Aussagen wie "Hast du gut gemacht!", "Der besten Mama der Welt!" und was es noch an formelhaften, unpersönlichen Liebeserklärungen gibt.

Ich mag meine Mutter, sehr sogar, also warum reagiere ich so genervt? Sicher, der pompöse Ton der meisten Grüße ist lahm. Sicher, ich schätze, außer Weihnachten überhaupt keine organisierten Festtage, sicher, die Wurzeln des Muttertages sind suppig und unfeierlich. * 
Aber dies alles ist es nicht allein. Da klingt so ein komischer Ton mit in den Grüßen, als wäre die Leistung, so etwas Herrliches wie das jeweilige Kind erzeugt und erzogen zu haben, der einzige für dieses Kind greifbare Identifikationspunkt an bzw. in der Mutter. Es klingt also wie verbrämtes Selbstlob. Ich bin toll, also muß Mama ja was richtig gemacht haben.

MEINE MUTTER

Ach weh, meine Mutter reißt mich ein.
Da hab ich Stein auf Stein gelegt
und stand schon wie ein kleines Haus,
um das sich groß der Tag bewegt;
sogar allein.

Nun kommt die Mutter, kommt und reißt mich ein.
Sie reißt mich ein, indem sie kommt und schaut.
Sie sieht nicht, dass da einer baut.
Sie geht mir mitten durch die Wand von Stein.
Ach wehe, meine Mutter reißt mich ein.

Die Vögel fliegen leichter um mich her;
die fremden Hunde wissen: der ist der.
Nur einzig meine Mutter kennt es nicht,
mein langsam mehr gewordenes Gesicht.

Von ihr zu mir war nie ein warmer Wind;
sie lebt nicht dorten, wo die Lüfte sind.
Sie liegt in einem hohen Herzverschlag,
und Christus kommt und wäscht sie jeden Tag

Rainer Maria Rilke

Das liebe Wiki sagt: * In Deutschland wurde der Muttertag 1922/23 vom Verband Deutscher Blumengeschäftsinhaber mit Plakaten „Ehret die Mutter“ in den Schaufenstern etabliert und – betont unpolitisch – als Tag der Blumenwünsche gefeiert. Mit Plakaten in Schaufenstern, kleineren Werbekampagnen und Veranstaltungen bis hin zu Muttertagspoesie wurde dem ersten deutschen Muttertag am 13. Mai 1923 durch den Vorsitzenden des Verbandes, Rudolf Knauer, der Weg bereitet. Ab 1926 wurde die Propagierung des Muttertages an die Arbeitsgemeinschaft für Volksgesundung übertragen, um „Kirche und Schule zu gewinnen und die Regierung dahin zu bringen, den Muttertag am zweiten Sonntag im Mai als offiziellen Feiertag festzulegen“.

Während der Zeit des Nationalsozialismus wurde die Feier des Muttertags mit der Idee der „germanischen Herrenrasse“ verknüpft. Besonders kinderreiche Mütter wurden als Heldinnen des Volkes zelebriert, da sie den „arischen Nachwuchs“ fördern sollten. 1933 wurde der Muttertag zum öffentlichen Feiertag erklärt und erstmals am 3. Maisonntag 1934 als „Gedenk- und Ehrentag der deutschen Mütter“ mit der Einführung des Reichsmütterdienstes in der Reichsfrauenführung begangen. 

Muttertag - Teil 1

"Die Jungen denken, die Zukunft wäre für sie erfunden worden." Kate Atkinson

Etwa 1940 geschrieben - ein Text von Bertolt Brecht über seine Tochter Barbara, meine Mutter, den ich gestern, am "Tag der Mütter" bei einer Lesung vorgelesen habe, während sie, nunmehr einige Jahre älter, genauso klein und immer noch mit den "lustigen blauen Augen", im Publikum saß.

BARBARA

Barbara - zehn Jahre alt - ist dünn wie ein Spatz im März. Sie hat ein kleines Gesicht mit lustigen blauen Augen. Sie ist ein merkwürdiges Geschöpf, wild wie ein kleiner Hurrikan und zart wie Brüsseler Spitze. Sie quält einen bis aufs Blut mit ihren Fragen und ist äusserst freigiebig mit ihren Meinungen. Sie ist brennend interessiert an allem, was sie etwas angeht und ebenso brennend an allem, was sie nichts angeht. Sie ist kein stilles Kind und hat absolut keine Hemmungen.
Barbara schnappt unentwegt neue Wörter und Sätze auf, die sie dann bei der ersten Gelegenheit an den Mann zu bringen sucht. Sie probiert die neuen Wörter mit grösster Kühnheit aus, wirft sie wie beiläufig in das Gespräch ein und wenn sie Erfolg haben (aber auch, wenn sie gar nicht auffallen, weil sie selbstverständlich sind) werden sie in den Sprachschatz aufgenommen. Lacht man darüber, werden sie einfach fallen gelassen. Barbara hat genug Gelegenheit gehabt, viele Ausdrücke aufzuschnappen, denn sie ist ein Emigrantenkind, und da wohnt man mal da, mal dort, trifft in immer neuen Ländern immer neue Leute, ganz verschiedene. Im allgemeinen sind die Leute freundlich zu ihr. Aber sie hat doch schon eine ganze Menge Widerwärtigkeit gesehen.
Sie meint selber, sie ist nicht klüger als andere Kinder. Sie sei eben viel herumgekommen, erklärt sie entschuldigend, wenn sie mehr weiss als die andern.
Ausserdem ist sie eine Leseratte. Sie liest wahllos, was ihr in die Hände kommt, von Märchen über "Das Wochenblatt der Dame" bis zu Selma Lagerlöf. Die neuen Ideen und Ausdrücke werden zum Glück meistens eben so rasch vergessen wie aufgenommen.
Als wir uns neulich bei Tisch über eine Scheidung unterhielten, warf sie plötzlich mit einem Augenaufschlag, den sie vor nicht langer Zeit im Kino gesehen haben muss, ein: "Hat er wirklich seine Gattin verstossen?". Wir brachen in schallendes Gelächter aus und Barbara? Lachte einfach ungeniert mit. Wann man sie fragt, ob sie noch ein Glas Milch haben will, kann sie antworten: "Darüber muss ich erst mit mir zu Rate gehen, es dürfte aber zweckmässig sein."
Ihre liebsten Puppen sind die ganz kleinen, höchstens 9 Zentimeter langen, denen sie sehr moderne Kleider näht und winzigkleine Tellerchen Gläschen kauft, auch wirkliches Essen vorsetzt.
Jetzt ist sie seit einem halben Jahr in einer neuen Schule. Die Lehrer und Kinder scheinen sie gern zu haben, sie geht gern hin. Viele Sachen aus der Schule berichtet sie zu Hause, aber was ich nun erzählen will, habe ich nicht von ihr selbst gehört.
Ich trank mit einer Bekannten das, was man heutzutage Kaffee nennt, in einem kleinen überfüllten Kaffeehaus. Und während wir von allen Seiten geschubst wurden und diejenigen, die keinen Platz hatten, uns missmutig ansahen, ob wir nicht bald gehen würden, erzählte meine Bekannte, dass sie Barbaras Lehrerin getroffen habe. Und die habe ihr eine so merkwürdige Geschichte erzählt, man könne sie einem zehnjährigen Kind kaum zutrauen. Barbara konnte man es, dessen war ich sicher.
Nach der Stunde hatten die Kinder ihre Zeichnungen abgeliefert, Barbara gab eine Zeichnung ab, worauf halb entlaubte Bäume, einige Sträucher entschieden grüner, aber doch nicht mehr in sommerlicher Pracht, und massenhaft Pilze zu sehen waren. warum es Barbara für notwendig hielt, ihre Zeichnung auch noch vor der ganzen Klasse mit einer lauten Bemerkung zu versehen, ist unklar, aber jedenfalls sagte sie: "Es ist halt Herbst. Da fallen die Blätter von den Bäumen. An die Sträucher kommt der Wind nicht so leicht ran, aber doch. Und Pilze gibt's eben massenhaft im Herbst."
Vielleicht war sie auch dann mit der Aufnahme, die ihre Zeichnung gefunden hatte, nicht völlig zufrieden und wollte den Eindruck etwas verstärken; vielleicht war sie einfach redselig: sie hatte einen Schnupfen und sprach gern, weil es "so schön durch die Nase klingt". Sie vertraute in der Pause der Lehrerin an: " Das war es gar nicht, was ich mit dem Bild meinte. Ich meinte: die Bäume sollen die Erwachsenen sein, die alten Menschen also. Die hat der Wind durchgeweht und da ist nur ein ganz klein bisschen Herz übrig geblieben - das sind die Bätter hier. Und sie haben traurige Farben. So sind sie. Die Sträucher sollen die jungen Menschen sein. Die glauben noch, dass schon alles gut gehen wird, darum habe ich die vielen grünen Blätter gemacht. Und die Pilze, das sind die Kinder, die sind bunt und lustig, weil sie gar nicht wissen, was noch alles kommt."
Die Lehrerin war darüber sehr betroffen und zeigte es wohl auch. Barbara aber meinte, dass auch diese Erklärung der Lehrerin nicht gefallen habe und sprach schnell und heiter über Pilze im allgemeinen weiter und wie man sie kochen und einlegen muss. Sie ist nie um ein Gesprächsthema verlegen.
Ich war nicht ganz so gerührt wie die Lehrerin und meine Bekannte. Aber doch, ich muss sagen: ich spreche gern mit Barbara. Als sie neulich wie durch ein Wunder von einem Freund ein Stückchen Schokolade geschenkt bekam, wollte sie es erst in gleiche Teile für alle teilen. Aber alle bestanden darauf, dass sie als die Kleinste ihr kleines Stückchen allein isst. Da ging sie weg.
Eine Stunde später sagte sie zu mir: "Schokolade ist wunderbar. Findest du nicht, das beste wäre, wenn alle immer Kinder blieben? Dann gäbe es keinen Krieg mehr, denn Kinder können keinen machen."

Vater und Tochter

Pablo Casals photographiert von René Burri

Der spanische Cellist Pablo Casals während einer Meisterklasse. 1960

Schweiz. Zermatt.

Pablo Casals spielt Johann Sebastian 

Bach Cello Solo Nr.1, BWV 1007

August 1954, Casals war 77 Jahre alt.

http://www.youtube.com/watch?v=KX1YtvFZOj0

Herr Casals gibt Unterricht.

http://www.youtube.com/watch?v=SiCwFuuEILg

Eines Tages werde ich ein Buch mit all den Photos veröffentlichen, die ich nicht gemacht habe. Es wird ein großer Erfolg werden.

One of these days, I'm going to publish a book of all the pictures I did not take. It is going to be a huge hit. 

René Burri - New York Times, May 20 2004

Alle Photographien © Magnum René Burri