Grün - ja grün sind alle meine ...

Als Kind dachte ich, das Weihnachtslied hieße "O Hannebaum, o Hannebaum, wie grün sind Deine Blätter..." Das denke ich jetzt nicht mehr. Schade. Grün ist eine komische Farbe. Klar, Natur ist oft grün, aber ich zum Beispiel mag Herbstblätter in rot und gelb lieber. Grün waren die Polizeiuniformen und die der NVA. Ein häßliches Grün. Freunde mußten in diesem gräßlichen Zeug gute Lebenszeit vergeuden. Grün vor Neid mag ich nicht sein. Grün im Gesicht schon gar nicht. Grün hinter den Ohren bin ich schon lang nicht mehr. Aber, aber, wenn im März die ersten Sprößlinge sprießen, dann bin auch ich ekstatisch und hoffe und erwarte und ahne. Das ist so ein schüchternes Grün, ein Versuch von Grün, ein kleiner Frost könnte es vernichten, aber es traut sich doch.  "Es grünt so grün, wenn..." Olivenbäume haben ein schönes Grün, ganz staubig und verdeckt. Und wenn sie ganz alt sind, sehen sie aus, wie Greise in uralten, zerfaserten  Lodenmänteln. Schimmel kann manchmal ein anheimelndes Graugrün haben. Ich bin dem Grün nicht ganz grün.  Aber ich besitze einen grünen Sessel. Der Mai macht alles grün,   Nur meine Hoffnung nicht.   Er macht die Rosen blühn,   Wie euer Angesicht,   Und läßt die Sonne glühn,   Wie euer Freudenlicht. Der Mai macht alles grün, Nur meine Hoffnung nicht.    Der Mai macht alles grün, Auch meiner Kinder Grab. Mit seinem Thaue sprühn Die Thränen mir hinab, Und seine Lüfte mühn Sich mit den Seufzern ab. Der Mai macht alles grün, Auch meiner Kinder Grab. Friedrich Rückert Gustav Klimt Bauerngarten mit Blumen   Du gibst Grün für mein Blau du trägst die verschriebenen  worte unter das fenster leer geworden erblassen sie bis zur erinnerung wir tauschen du gibst grün für mein blau Hermann Josef Schmitz Über das Frühjahr Lange bevor Wir uns stürzten auf Erdöl, Eisen und Ammoniak Gab es in jedem Jahr Die Zeit der unaufhaltsam und heftig grünenden Bäume Wir alle erinnern uns Verlängerter Tage Helleren Himmels Änderungen der Luft Des gewiß kommenden Frühjahrs. Noch lesen wir in Büchern Von dieser gefeierten Jahreszeit Und noch sind schon lange Nicht mehr gesichtet worden über unseren Städten Die berühmten Schwärme der Vögel. Am ehesten noch sitzend in Eisenbahnen Fällt dem Volk das Frühjahr auf. Die Ebenen zeigen es In aller Deutlichkeit. In großer Höhe freilich Scheinen Stürme zu gehen: Sie berühren nur mehr Unsere Antennen. Bertolt Brecht 1928 Die wüsten Straßen fließen lichterloh Durch den erloschnen Kopf. Und tun mir weh. Ich fühle deutlich, daß ich bald vergeh – Dornrosen meines Fleisches, stecht nicht so. Die Nacht verschimmelt. Giftlaternenschein Hat, kriechend, sie mit grünem Dreck beschmiert. Das Herz ist wie ein Sack. Das Blut erfriert. Die Welt fällt um. Die Augen stürzen ein. Alfred Lichtenstein