W.H. Auden - In Erinnerung an W.B. Yeats

In Memory of W. B. Yeats
I He disappeared in the dead of winter: The brooks were frozen, the airports almost deserted, And snow disfigured the public statues; The mercury sank in the mouth of the dying day. What instruments we have agree The day of his death was a dark cold day. Far from his illness The wolves ran on through the evergreen forests, The peasant river was untempted by the fashionable quays; By mourning tongues The death of the poet was kept from his poems. But for him it was his last afternoon as himself, An afternoon of nurses and rumours; The provinces of his body revolted, The squares of his mind were empty, Silence invaded the suburbs, The current of his feeling failed; he became his admirers. Now he is scattered among a hundred cities And wholly given over to unfamiliar affections, To find his happiness in another kind of wood And be punished under a foreign code of conscience. The words of a dead man Are modified in the guts of the living. But in the importance and noise of to-morrow When the brokers are roaring like beasts on the floor of the Bourse, And the poor have the sufferings to which they are fairly accustomed, And each in the cell of himself is almost convinced of his freedom, A few thousand will think of this day As one thinks of a day when one did something slightly unusual. What instruments we have agree The day of his death was a dark cold day. II You were silly like us; your gift survived it all: The parish of rich women, physical decay, Yourself. Mad Ireland hurt you into poetry. Now Ireland has her madness and her weather still, For poetry makes nothing happen: it survives In the valley of its making where executives Would never want to tamper, flows on south From ranches of isolation and the busy griefs, Raw towns that we believe and die in; it survives, A way of happening, a mouth. III Earth, receive an honoured guest: William Yeats is laid to rest. Let the Irish vessel lie Emptied of its poetry. In the nightmare of the dark All the dogs of Europe bark, And the living nations wait, Each sequestered in its hate; Intellectual disgrace Stares from every human face, And the seas of pity lie Locked and frozen in each eye. Follow, poet, follow right To the bottom of the night, With your unconstraining voice Still persuade us to rejoice; With the farming of a verse Make a vineyard of the curse, Sing of human unsuccess In a rapture of distress; In the deserts of the heart Let the healing fountain start, In the prison of his days Teach the free man how to praise.
Es gibt eine deutsche Übersetzung von Jandl, aber sie ist schwer und sehr teuer zu kriegen. Leider gibt es manche, viele Gedichte von Auden überhaupt nicht in Deutsch. Einige Liebesgedichte und ein schmales Bändchen mit einer Auswahl, das war es schon. Schade, sehr schade! Sollte dies ein Dichter lesen, da müßte etwas getan werden. Er hat auch wunderbare Gedichte zum "Sturm" geschrieben!  In Erinnerung an W.B. Yeats von W.H. Auden Interlinear übersetzt von Bryant McGill, mit Änderungen von mir 1 Er verschwand in den Tiefen des Winters: Die Bäche waren eingefroren, die Flughäfen verlassen, Und Schnee entstellte die öffentlichen Statuen; Das Quecksilber sank im Rachen des sterbenden Tages. Alle vorhandenen Instrumente stimmen zu, dass der Tag seines Todes ein dunkler kalter Tag war.  Weit ab von seiner Krankheit, Streiften die Wölfe weiter durch die immergrünen Wälder, Floss der ländliche Fluss weitab der modischen Kais; Durch klagende Stimmen Wurde der Tod des Dichters vor seinen Gedichten geheim gehalten. Aber für ihn war es sein letzter Nachmittag als er selbst, Ein Nachmittag der Krankenschwestern und Gerüchte; Die Provinzen seines Körpers revoltierten, Die Plätze seines Verstandes standen leer, Stille drang in die Vororte, Der Strom seines Gefühls verebbte; er wurde zu seinen Bewunderern. Jetzt ist er unter hundert Städten verstreut Und vollständig übergeben an unvertraute Zuneigungen, Um sein Glück in einem anderen Wald zu finden, Und nach fremden Regeln des Gewissens bestraft zu werden. Die Worte eines toten Mannes Werden in den Eingeweiden der Lebendigen verändert. Aber in der Bedeutsamkeit und im Lärm von Morgen, Wenn die Aktienhändler wie  wilde Tiere auf dem Boden der Börse brüllen Und die Armen das Leid ertragen, an das sie ziemlich gewöhnt sind, Und jeder in seiner Zelle von seiner Freiheit überzeugt ist, Werden einige tausend an diesen Tag denken, Wie an einen Tag, an dem sie etwas Ungewöhnliches getan haben. Alle vorhandenen Instrumente stimmen zu, dass der Tag seines Todes ein dunkler kalter Tag war.  2 Sie waren dumm wie wir; Ihr Talent überlebte alles: Die Gemeinde der reichen Frauen, körperlichen Zerfall, Sich selbst. Das verrückte Irland verletzte Sie in Poesie. Irland hat immer noch seine Verrücktheit und sein Wetter, Denn Poesie ändert nichts: sie überlebt Im Tal ihres Entstehens, wo die Offiziellen sich nicht einzumischen wagen, fließt weiter nach Süden von den Höfen der Einsamkeit und des beschäftigten Leids, Rohe Städte, denen wir glauben und sterben; sie überlebt, Eine Art des Geschehens, eine Mund. 3 Erde empfange einen geehrten Gast: Wir legen William Yeats zur Rast, Lasst das irische Schiff fahren, Entladen seiner Poesie. Im Albtraum der Nacht Bellen die Hunde Europas, und die Nationen warten, Jede, vereinzelt in ihrem Hass; Intellektuelle Schande Starrt aus jedem menschlichen Gesicht, und die Meere des Mitleids liegen Eingefroren und verriegelt in jedem Auge. Komm Poet, komme gleich Zur Unterseite der Nacht, Überzeugen Sie uns doch noch zu jubeln, Mit Ihrer Stimme, die uns nicht einengt. Machen Sie einen Weinberg aus dem Fluch Durch das Beackern eines Verses Singen Sie vom menschlichen Misserfolg in der Euphorie der Verzweiflung. In den Wüsten des Herzens, Lassen Sie die heilende Quelle fließen, Im Gefängnis der Tage, Lehren Sie den freien Mann zu danken.