DAS C-WORT VIIDCLIII - DAS KIND

Ich, die ich an keinen Gott glaube, finde es seltsam anrührend, dass wir jedes Jahr die Geburt eines Kindes feiern. Es gibt keinen besseren Anlass, oder?

Es wurden Menschen verbrannt, weil dieses Kind vereinahmt wurde. Es wurden Kriege geführt, Völker unterdrückt, Frauen- und LGBTQrechte verweigert, Juden gehasst und getötet, Kinder mißbraucht im Namen dieses Kindes. 

Ein Kind, a priori unschuldig, hat das Pech in das Zentrum einer gigantische Propagandamaschine zu geraten. Paulus und Augustinus, die frühen und späteren Päpste, Inquisitoren, Hexenjäger, Evangelikale und Trump mit der ungelesenen Bibel beim Phototermin, alle grabschen sie brutal an dem zarten Baby herum. Jahrhundertelanger Kindesmißbrauch der übelsten Art.

Nehmen wir an, dass die Geburt wie beschrieben stattgefunden hat: Ein zutiefst verunsicherter Mann, eine erschöpfte schwangere Frau, ein Transport-Esel, kein Platz in der Herberge, anstattdessen ein Stall, der Ochse, verwirrte Hirten und drei fremdländische Astrologen mit absurden Geschenken, nicht zu vergessen ein ungeheuerlicher Kindermord kurz zuvor und dann als Höhepunkt ein einzelner Stern. Engel sind dekorierendes Zierrat.

Im Jemen, in Syrien, in Kurdistan, in Nigeria, in Ländern aller Kontinente werden Kinder geboren, unter Umständen, die ich niemals nachvollziehen können werde. 

"... Ich verkündige euch große Freude, die allem Volk widerfahren wird; denn euch ist heute der Heiland geboren, welcher ist Christus, der Herr, in der Stadt Davids. Und das habt zum Zeichen: Ihr werdet finden das Kind in Windeln gewickelt und in einer Krippe liegen. Und alsbald war da bei dem Engel die Menge der himmlischen Heerscharen, die lobten Gott und sprachen: Ehre sei Gott in der Höhe und Friede auf Erden bei den Menschen ein Wohlgefallen." 

Ein Kind wird geboren, in Windeln gewickelt, wehrloser geht nicht. Es kann nicht weglaufen, lächelt um versorgt zu werden und wir machen daraus eine mörderisch moralische Totschlag-Keule. 

Eine gänzlich irre Frau betet für Trump, als er sei der Erlöser, das Kind weint

Das Kind bleibt ein Kind. Aber wer erinnert sich noch daran? War das Kind weiß? War es braun? Uta Ranke-Heinemann hat behauptet, dass unser Verhältnis zur jüdischen Religion ein anderes wäre, wenn Jesus keinen Lendenschurz tragen würde, und wir alle sähen, dass er, als Jude, beschnitten sei.

Laßt uns Kinder lieben. Farbenblind, unterschiedslos, ohne Eigeninteresse, einfach weil sie unschuldig sind.

                                                    Guido Reni Die Beschneidung Jesus

DAS C-WORT XXXI - DIES & DAS

Vorgestern, am frühen Abend, stockduster zu dieser Jahreszeit, laufe ich an der Berliner Staatsoper vorbei, viele Räume sind beleuchtet., einzelne Musiker üben, in einem Zimmer sogar zwei in weitem Abstand voneinander. Ein trauriger Anblick.

Ich laufe die Auguststrasse entlang und sehe eine Menschentraube, dort werden Schnelltests angeboten. In Besitz der Corona-App, weiche ich instinktiv weit aus,

Ich wünschte Restaurants dürften draussen Stühle aufstellen und auch die klimaschädlichen Heizpilze. Jetzt sehe ich Leute Glühwein trinken an Müllcontainern, Mittagspausen-Pizza essen auf dem Bordstein sitzend, jede verfügbare Bank ist besetzt mit kauenden Bürgern. Lebensqualität ist ein nicht zu unterschätzender Wert. Frische Luft plus Abstand sollen doch halbwegs sicher sein?

Mein bester Einkauf der letzten Zeit? Mein Corona-Mantel, ein Schlafsack in Mantelform, in ihm kann ich auf kaltem Stein sitzen und heißen Kaffee trinken, rauchen und quatschen.

Wer hätte gedacht, dass ich Frischluft einmal so schätzen würde.

Rechnen wir kurz durch: die Impfung kommt, vielleicht, im Januar die erste Impfung, dann zwei Wochen Wartezeit und es folgt die zweite. Das gilt für einen Großteil der 89 Millionen Bewohner dieses Landes.

Zuerst die sehr alten Menschen, das medizinisches Personal und die Lehrer und die BVB-Mitarbeiter und die Paketboten und die Verkäufer und die Apotheker und alle Risikobelasteten, etc. und erst dann, wir vielen anderen. Und noch ist nicht erwiesen, ob wir trotzdem andere anstecken können und wie lang die Impfung wirkt.

Lets wait for september? https://www.youtube.com/watch?v=wte1uk4A5eU

Ich werde mich impfen lassen und auch brav Danke sagen. Aber wäre ich im gebärfähigen Alter, wäre ich mir vielleicht unsicherer. 

Wir haben einen harten Winter vor uns. Einen knallharten.

Theoretisch bin ich im Februar in Kanada. Aber werde ich wirklich in Kanada sein? 

Wenn wir/ich den April erreichen, ohne Covid Erkrankung und ohne Depression, dann waren wir /ich stark. Und mein Jammern ist eines auf abgesichertem Niveau.

In den Berliner Einkaufsstrassen herrscht derweil dichtes Gedrängel, shopping to survive, manche mit Maske und Abstand, aber, weiß Gott, nicht alle. 

Die Sehnsucht nach körperlicher Nähe wächst. Ich habe einen Freund spontan umarmt und wir beide erschraken. Eine Freundin trifft einen Mann, der um seine Frau trauert, umarmt ihn, um ihn zu trösten und erschrickt ebenfalls.

Maskenlose körperliche Nähe als sicheres Zeichen für Freundschaft, so einfach ist das jetzt.

DAS C-WORT XXX - Patience is the art of finding something else to do. - Geduld ist die Kunst etwas anderes zu finden, das man tun kann.

Der heutige Titel habe ich von Groucho Marx gestohlen, einem meiner Helden, dem Großmeister der One-liner - die Wahrheit im bunten Kostüm des Absurden. 

Heute sind wir einmal um den Schlachtensee gelaufen. Acht Kilometer, sagt die Health-App auf meinem iPhone.

Wieder ein neues Stück Berlin für mich gefunden. Man, war ich Mitte zentriert. Wenn ich in einem Stadtteil keinen kannte, da kein Theater war oder ein besonderes Kino, dann bin ich da eben nicht hin. Berlin-Mitte ist ein eitles Dorf, wir reisen in alle Welt, aber nach Zehlendorf oder Schöneberg fahren wir nur, wenn es sich nicht vermeiden lässt. Was ist unvermeidbar? Kostbare Termine in Bürgerämtern, die freie Termine haben, für mich bisher in der Heerstrasse und irgendwo an der Außenkante von Spandau und gerade jetzt, Spaziergänge um Seen, durch Parks und Wohnviertel.

Corona macht's möglich, Britz, Marzahn, Neu-Kölln, und, und jetzt Schlachtensee, die blinden Flecken meines Berlinerseins, bekommen reale Gestalt. 

Diese harschen brandenburgischen Seen, drumherum am Rand Mischwald und dann als Mittelpracht die preussische Kiefer, Enten aller Art, Haubentaucher, Reiher und Schwäne. Kleine Konditoreien und große Ausflugslokale, die mit Glühwein ums Überleben kämpfen.

Piperkarcka: Nu ja. Ick will nu also Schlachtenseeoder Halensee. Muss jehn un muss nachsehn, ob ick ihm treffe! Denn soll meine Wirtin heute soll warten umsonst verjeblich auf mir. Ick spring im Land-wehrkanal und versaufe.

Gerhard Hauptmann Die Ratten

Heute waren alle da, ganz Berlin und der Onkel war auch da. Kinder, Hunde und Großeltern. Essen gehen geht nicht, Sport auch nicht, ebenso Museen, Kinos, Theater. Also gehen alle, weil nix geht, spazieren. Das Gedränge fühlte sich an wie der Ku-Damm zur Vorweihnachtszeit. Gesprächsfetzen vorn und hinten sind unüberhörbar und nerven. Warum läuft der vor Dir immer ein bisschen zu langsam?

Und da, wo es Kaffee und Würstchen gab, standen alle demaskiert nah beieinander und schwatzten. Das war mir unheimlich. Ich, der begeisterte Großstädter, der ich Lärm, Dreck und Menschenmassen liebe, bin nunmehr verwandelt, verunstaltet, Distanz und Maskenschutz, nicht zu viele Leute auf einem Haufen, alles, was ich liebe, ist momentan gefährlich.

Walter Leistikow - Abendstimmung am Schlachtensee (1895)

DAS C-WORT XXIX - Die Abende

Ich bin alleinlebend und keine große Ausgeherin, meist ist eh Abendprobe und wenn mal nicht, finde ich es herrlich entspannend, auf dem Sofa zu sitzen und zu verblöden.

2020. 

Am 1. September diesen Jahres hatte ich meine letzte Premiere, am Abend davor die letzte Abendprobe, seitdem sind meine Abende unverplant und seit dem neuen Lockdown light, sind mir auch die außerhäusigen Unterhaltungsmöglichkeiten verloren gegangen.

Ich bin auf mich selbst (zurück)geworfen. 

Tagsüber, ist das kein Problem, ich habe ein spannendes Projekt in der Recherche, gehe mit Freundinnen spazieren, verbessere meine Kochfertigkeiten, lese, telefoniere, dekoriere, flaniere, natürlich mit Maske, und weiß, dass es mir vergleichsweise ungewöhnlich gut geht.

Am Abend wird es verzwickter. Mein augenblicklich durch die Weltereignisse überfordertes Hirn, weigert sich beharrlich nach 20.00 Uhr, geistig herausfordernde Lektüre aufzunehmen, geschweige denn sie zu verarbeiten. Mein Fernseher und ich sind so notgedrungen Freunde geworden. Ja, es gibt 100 Sender und Netflix, Amazon Prime und Sky, aber auch ebenso viel üblen Schrott.

Der schnelle Tag ist hin / die Nacht schwingt jhre fahn/ Vnd führt die Sternen auff. Der Menschen müde scharen Verlassen feld vnd werck / Wo Thier vnd Vögel waren Trawrt jtzt die Einsamkeit. Wie ist die zeit verthan!
	Andreas Gryphius

Wenn diese Scheißzeit vorüber ist, werde ich unentwegt Leute innig umarmen, ins Theater/Museum/Schwimmbad gehen, Partys veranstalten, in Restaurants schlemmen, in Bars hocken und Jazz live erleben. 

Oder? Corona erwischt mich. Oder? Ich werde depressiv. Oder? Keine Ahnung.
"Life is what happens to you while you're busy making other plans”. John Lennon

"Leben ist, was Dir passiert, während Du damit beschäftigt bist, andere Pläne zu machen."

DAs C-WORT XXVIII - Dummbatzen, Egoisten und welche, die nicht zu Ende denken, auch wenn sie es gut meinen.

Anne Frank & Sophie Scholl - kein Vergleich scheint nunmehr zu hanebüchen, keiner zu schamlos. 

In Halle setzt ein Nazi den Lockdown mit dem, was Anne Frank durchleben und letztendlich durchsterben mußte, gleich. Auf einer anderen Demo vergleicht ein von den Eltern geschultes Kind, seine durch Corona eingeschränkte Geburtstagsfeier mit Anne Franks Schicksal. Auf noch einer anderen Demo erklärt sich eine junge Frau zur Leidensgenossin von Sophie Scholl, da auch sie unter großer Gefahr für die Freiheit kämpfe. Ein entnervter Ordner benennt die Unverschämtheit ihres Vergleiches und sie verläßt, vermutlich gekränkt weinend, die Rednertribüne. 

"Wir sind das Volk", das stimmt und stimmt keineswegs. Da reissen sich, tief in ihrer kleinbürgerlichen Ehre gekränkt, verängstigte, feige Mitbürger die aufregenden, ambivalenten Ereignisse von 1989 unter den Nagel und machen sie zu Dreck.

Seit der Noch-Präsident der USA den bisher für uns, die gesegnete "Erste" Welt, geltenden demokratischen Gesellschaftsvertrag aufgekündigt hat, breitet sich eine Infektion, die nicht von biologischen Viren verbreitet wird, pandemisch aus.  

Mein Lieblings-Rabbiner, Jeschajahu Leibowitz, hat einmal gesagt, dass das einzig Gute an der Demokratie sei, dass man nach Ablauf der Wahlperiode jemand anderen wählen kann. 

"I won the vote." Und wenn er es nur oft genug wiederholt, wird es zur Wahrheit, zu dem was 70 000 000 - in Worten 70 Millionen - amerikanische Bürger als wahr ansehen könnten. Ubu Roi wird übertroffen.

"Wir sind das Volk." Sind sie es? Wer bin ich? 

Anti-Rassisten verweigern die Solidarität mit Bekämpfern des Antisemitismus, Juden lieben Trump, weil er Friedensverträge mit arabischen Staaten ermöglicht hat (Hat er?), LGBTQ gegen Cis-Weisse, Genderbewegte gegen Sprach-Traditionalisten, jeder gegen jeden, zu einem Zeitpunkt wo nichts wichtiger wäre als Solidarität.

Ich bin ratlos und trage meine Maske und halte Abstand und kotze in meine Ellenbogenbeuge.

Volker Pfüller - Ein guter Mann

 

IM NEUEN JAHR MUSST DU MIT ALLEM RECHNEN!

Ich war also gewarnt, aber lag trotzdem falsch. 

1978, Alexander Lang inszeniert "Miss Sara Sampson" von Gotthold Ephraim Lessing, das zentrale Trio: Gudrun Ritter, Katja Paryla und Christian Grashoff. Ich, zwanzigjährig, spiele meine erste wirkliche Rolle, die Tochter der Marwood, Arabella, sitze in Volkers Bühne, in dem von ihm entworfenen Kostüm und bin gänzlich ahnungslos, überwältigt in Liebe - zum Theater. 

1981, wieder Alex, wieder Volker, diesmal Büchners "Dantons Tod", im schönsten Kostüm meines Lebens, in einem roten Raum schwebe ich im weißen Empirekleid, ein totgeweihter Engel, weiß geschminkt umschattet von Rot, Ahnung der drohenden, kommenden Brände. Volker hat es mir so sehr leichter gemacht.

Volker, ein gutaussehender Riese von einem Kerl, stabil und warm, idealer Kontrapunkt zu Alexanders schlacksiger Intensität. Immer unangestrengt elegant gekleidet, was schon an sich eine Sensation war in unserer höchst unkleidsamen DDR. 

Er war unser Ruhepunkt.

"Ich habe Theater eigentlich gemacht, weil ich gerne Theater gemacht habe." V.P.

1986, Stella, immer weint eine von uns Frauen, Volker beruhigt, Alex verrät uns nicht, dass wir das Satyrspiel zu Medea sind, das Lachen des Premierenpublikums ist ein Schock. Aber unsere Kostüme, Kleider überlegt mit Gaze, den Schatten der Vergänglichkeit, unsere Gesichter ins Extrem geschminkt, tragen uns durch die Verwirrung.

1995, die Dreigroschenoper, Volker muß betonieren, Alex, irritiert von der Unterhaltsamkeit des Materials, kämpft dagegen an. 120 Vorstellungen machten Mühe.

Ich beginne, mich als Regisseur auszuprobieren. In den Kammerspielen des DT, mein erster Shakespeare, die Zähmung der Widerspenstigen: Volker entwirft die Kostüme. Was waren die bunt und wild und eigenartig. Inge Keller, als Matrone trug einen Hut mit Ente, den habe ich besonders geliebt. Die klassische Gassenbühne, ihre Zentralperspektive ins Extrem getrieben,  erdachte Phillip Stölzl, einer seiner Studenten.

Er hat Türen geöffnet für Begabungen, ihnen Möglichkeiten eröffnet, uneigensüchtig.

Zu Premieren verschenkte er seine Kostümentwürfe, zauberhafte Vorahnungen unserer Rollen.

Für ein Lina Werthmüller Musical in Bremen baute er mir einen italienischen Eissalon in hellblau, rosa und creme, die Schwangerschaft der zentralen Figur verbildlicht durch ihren wachsenden Bauch mittels einer im Sofa versteckten Gasflasche.

Mein Vater in seiner letzten Rolle am Theater 89, Ein Kind unserer Zeit von Horvath, Volkers Plakat trifft es auf den Punkt, ein Mann verstirbt ohne Widerwehr auf eine Bank im Schnee.

Die Kinder-Tier-Gedichte meines Vater illustriert von Volker - er wußte wie Kinder schauen, ohne sie zu verharmlosen.

Dann haben wir uns eine Weile nicht gesehen, wie das so passiert am Theater.

Jahre später in einer kleinen Galerie in der Chausseestrasse, ich tippe ihm auf die Schulter, er dreht sich zu mir um, sieht mich an und sagt: Ich freue mich, dich zu sehen. Ein Glücksmoment. Ich erwerbe einen wunderbaren Holzschnitt von Beckett, so filigran, dynamisch. Er begleitet mich, neben meinem Schreibtisch, täglich.

So tut es auch sein Mann in Rot und eben seine Neujahrskarten.

Wenn die die sterben, die nicht sterben sollten, ist es besonders schlimm. Und viele Arschlöcher leben so sehr lang. 

Ein Künstler und ein Gentleman, wie oft gibt es das? Zu selten.

IM NEUEN JAHR MUSST DU MIT ALLEM RECHNEN! 

Corona 2020 und dann ist auch noch Volker ist gestorben, kurz nach einer letzten Premiere mit Sascha Stillmark in Rudolstadt - er hatte ein gutes Leben, glaube ich.

DAS C-WORT XXVII - Ich bin überfordert, wer nicht.

Ganz Berlin ist ein Corona-Hotspot, die BVG streikt, die Liebigstrasse soll geräumt werden (Link zum Manifest der Besetzer weiter unten.), der infizierte panische Noch-Präsident inszeniert sich als wiederauferstandener Messias, in Peru liegen Kranke in Turnhallen, Brasilien brennt, Berg Karabach auch, Belarus und Syrien und Moira und und und...

Ich war im Theater.

Im Deutschen, bei Polleschs "Melissa kriegt alles". Es beginnt mit der Videoeinspielung eines sich füllenden Zuschauerraums und den Reaktionen des Publikums auf das Bühnengeschehen aus dem ursprünglichen "The Producers"-Film von Mel Brooks. 

Wenn ihr diesen Film irgendwo sehen könnt, tut es, Gene Wilder und Zero Mostel, besser geht es nicht. Zero Mostel ist ein jüdischer Komiker alter Schule und Gene Wilder hieß eigentlich Joel Silberman, zusammen schenken sie uns die ganz große Kunst des aus Verzweiflung geborenem absurden Theaters. Die Neuverfilmung ist leider flach. (Mehr Informationen zu Zero Mostel weiter unten.)

"Melissa kriegt alles". Die obligate, regelmäßig dazugehörende, übliche, unvermeidliche Brechtgardine, Kathrin Angerer spricht den ersten Satz: Ein Brief! Melissa kriegt alles? Damit ist Melissa abgearbeitet. 

Worum geht es? Um den Draufblick, den Fremdblick auf sich selbst, auf die Bühne und uns selbst, um episches Theater und die Dialektik, um Brechts "Die Mutter" und die zum modischen Zitat verkommene russische Revolution, um Mütter als Kämpfer und Mütter als männliches Wärmebild, um die Intendantin Helene Weigel, wie immer unterschätzt, um einen Bankraub ohne Bank, eine Pizzeria ohne Pizza, um die tödlichen Kämpfe des Circus Maximus und unser ungefährlicheres Guckkastentheater, dass uns aber auch vom endlosen Zwang des im Kreisen stattfindenden sich ewig wiederholenden Tötens befreit hat, um Trance als Reaktion auf unvereinbare Wahrheiten, Fake News, um die Macht des Autoren über die Spielweise, den "Ton" des Spielers, wobei ich vermute, dass sich Pollesch hier der implizierten Ironie bewusst ist. Wie immer bei Pollesch renne ich seinen Gedankensprüngen hinterher, obwohl ich diesesmal einige Wiederholungen gut hätte missen können. 

Aber dann für Momente ein wunderschöner Gedanke beim Sinnieren über neues und altes Theater: der Faustkeil, uralt und uns doch noch immer von nöten. Nicht immer "ist alles Neue, besser als alles Alte", das Neue bedarf des Alten.

Ich wünschte Frau Angerers Stimme würde mit ihr altern, denn dem letzten Text über die Verzweiflung darüber, das man seinen Kuchen nicht haben und essen kann, dass immer ein Entweder / Oder gefordert wird, wo man doch beides ersehnt, hätte einer erwachsenen Stimme bedurft. 

Komisch, dass selbst Pollesch manchmal bei Frauenfiguren ins Klischee verffällt. Allerdings fehlte heute die zweite weibliche Darstellerin, Katrin Wichmann, vielleicht wäre sie ein der Kontrapunkt gewesen. 

Der Applaus war schön. Alle waren so froh mal wieder im Theater zu sein. Die auf der Bühne und wir unten.

http://liebig34.blogsport.de/ 

Zero Mostel - Wiki schreibt: Während der McCarthy-Ära wurde er 1955 vor das Komitee für unamerikanische Umtriebe vorgeladen. Mostel weigerte sich vor dem Ausschuss sowohl sich selbst zu belasten wie auch andere zu denunzieren und berief sich dabei auf den 5. Zusatzartikel der Bill of Rights. Er wurde daraufhin auf die Schwarze Liste gesetzt und auch mit einem Berufsverbot belegt. Siehe auch "Der Strohmann" von Woody Allen

 

Das C-Wort XXVI - Ups!

Der Plan. Meine Freundin und ich wollen in den Herbstferien verreisen, nach Budapest. Ich bin nicht mehr dort gewesen seit irgendwann in den frühen 80ern und Judith hat gute Freunde dort. Perfekt. Die Donau, Jugendstilbäder, tolle Eiscreme und jede Menge schöne Erinnerungen an die Vaci Utca und ihre Buchläden gefüllt mit Westbüchern. Herr Orban versucht seit Jahren mit großer Macht dieses Land in seine private Diktatur-Spielwiese zu verwandeln, aber noch hat er nicht gewonnen. Oder? In die Türkei würde ich augenblicklich nicht reisen. Nach Polen? Europa verändert sich.

Stop. 

Neue Überlegung: was ist mit unserem Carbon-Footprint, na gut, wir könnten mit dem Zug fahren. Aber sollten wir gerade jetzt überhaupt ins Ausland fahren? Vierzehn Tage Quarantäne im schlechtesten Fall. Und das in einem Land, in dem wir nicht mal ein kleines bisschen die Sprache verstehen. Ja ist igen, Restaurant etterem. Da hört's schon auf. Übrigens, Quarantäne heißt karantén. 

Stop.

Unsere Reise nach Budapest wird auf ungenaue Zeit verschoben. Nicht schlimm. Ein läppisches Luxusproblem.

Wir entscheiden uns für eine Inlandreise. Wird es Foer oder Bayern? Nach Bayern ist die Anreise kürzer. Bayern it will be.

Stop.

Und jetzt ist Berlin-Mitte, da wo ich wohne, ein Risikogebiet, ein Hotspot. Was wir für neue Wörter kennenlernen. Fahren wir trotzdem? 

Immer mehr werden als infiziert erkannt, Gott sei Dank, sterben nicht mehr so viele. Noch nicht? Hat sich der Virus verändert, ist die Zielgruppe jung genug, keine üblen Folgen erwarten zu müssen? 

Stop.

Ich weiß es nicht.

Stop.

 

Zweimal Becket und Pierrot Lunaire mit Dagmar Manzel in der Komischen Oper in Szene gesetzt von von Barry Kosky.

Dagmar, meine pünktlich punktuelle Freundin über Jahrzehnte. Wir sehen uns ewig nicht, aber wenn, dann ist es immer gut. Sie ist es, derentwegen ich meine Laufbahn als Schauspielerin an den Nagel gehängt habe. Ich war gut, sie war berauschend. Außerordentlich. Ereignis.

Die Komische Oper in Zeiten von Corona, die meisten Sitze sind mit rotem Samt abgehängt, dazwischen, in komplizierter Hygiene-Ordnung, verstreut in Zweier- und Dreiergruppen, wir wenigen Zuschauer. Auch die Saaldecke ist abgehängt, aber nicht wegen Corona, sondern wegen akuter Baufälligkeit.

AKT 1: NOT I - NICHT ICH

Der Text soll nach Mister Becketts Wünschen sehr schnell gesprochen werden. Die Uraufführung in den USA durch Jessica Tandy dauerte 24 Minuten und der Autor kommentierte: "Sie haben mein Stück zerstört." Billie Whitelaw erarbeitete es mit dem Dichter und Lisa Dwan schaffte es in 9 Minuten und 50 Sekunden und auch noch mit irischem Akzent. Der Kopf muß starr sein, um das Licht zu fangen, der Körper nahezu bewegungslos, das Gesicht mit Schwarz abgedeckt, bis auf den Mund. Eine Tortur, eine Trance, ein heiliges Märtyrium. 

DER MUND. Er spricht über den Tod hinaus, will er das Leben festhalten, was das Tempo notwendig machen würde? Wenn die Toten zu uns sprechen könnten, welche gewichtigen Wahrheiten könnten wir von ihnen erfahren? Was erfahren wir über uns in der "letzten" Sekunde?

Eine ungeliebte, einsame, alte, sprachlose Frau spricht, erbricht in letzter Not Sprache. Es spricht aus ihr. Nicht sterben wollen. Nicht sterben können, weil sonst alles umsonst gewesen ist?

Ein Mund, zuerst ganz klein, Lippen, Zähne, Zunge, Rachen, mit der Zeit vergrößert mein Auge ihn. Er könnte mich verschlingen.

AKT 2: ROCKABY

Ein Schaukelstuhl, ein Fenster, zugezogene Jalousien, eine Einsamkeit. Sterben, sterben. "Mehr". Ein Jalousie wird hochgezogen. Nicht aufhören, nicht sterben, nicht ohne Hoffnung sein, Hoffnung auf was? Hoffnung auf wen? Dann doch sterben. 

Der Schaukelstuhl schaukelt, wippt, stoppt, schaukelt weiter, wippt. "Wipp sie weg!"

AKT 3: Pierot Lunaire

Ein Kind träumt poetische und böse Träume. Es will lieben, es will töten, der Mond ist sein fremder Freund.

Wie leicht Dagmar dies alles erscheinen lässt, als wäre es die natürlichste Sache der Welt sich so zu äußern. Ich bin gefordert, muß Aufmerksamkeit aufbringen, Konzentration. Welch einen Luxus uns das subventionierte Theater bietet: Kunst, die nicht auf allgemeine Zustimmung angewiesen ist. Und doch äußerst dringlich ist.

DIE GROSSEN TRAURIGKEITEN UNSERER GESCHICHTE

Durch Zufall bin ich wieder einmal auf "Kuhle Wampe" gestossen, diesen alten Film, dieses uralte Doku-Drama, das alle Ossis mit Filmaffinität irgendwann mal gesehen haben. Ernst Busch spielt und singt und auch Herta Thiele. Berliner Arbeiter demonstrieren, reden, leiden, lieben. Wie "Menschen am Sonntag" aber mit Klassenkampf. 

Ich stoße auf den Namen eines der Autoren: Ernst Ottwald, geboren am 13. November 1901 in Zippnow, heute Sypniewo, in Westpreussen; gestorben am 24. August 1943 in einem sowjetischen Lager bei Archangelsk. Nach dem Ersten Weltkrieg wurde er Mitglied beim Freikorps, dann folgte der harte Umschwung zur KPD. 

1932 haben Slatan Dudow, Bertolt Brecht und er dieses Drehbuch geschrieben und den Film realisiert. 1932!

Bei der nationalsozialistischen Bücherverbrennung vom 10. Mai 1933 stand sein Werk auf der Schwarzen Liste; sein Name war zusätzlich mit einem Kreuz versehen, um ihn als einen der „eigentlichen Schädlinge oder zu kennzeichnen, „die auch für den Buchhandel auszumerzen wären“. (Wiki)

Es folgte die Flucht über Dänemark und die Tschechoslowakei nach Russland. Gerettet. 1936 gerät er aber dort im Zuge der infernalischen stalinistischen Säuberungen unter Spionageverdacht, wird 1936 verhaftet und zur Zwangsarbeit in ein Lager bei Archangelsk deportiert. Dem Vorschub geleistet hatte Georg Lukács mit seinem Verdikt in einer Kritik von Ottwalts Romanen: „Es bedarf nicht langer Erörterungen, um klar zu sehen, dass solche ‚Helden‘, ohne mit ihren Verfassern identisch zu sein, doch deren Klassenlage treu widerspiegeln.“ Seine Frau Waltraut Nicolas, die ebenfalls verhaftet und zu Zwangsarbeit verurteilt wurde, erfuhr erst viele Jahre später von seinem Tod.(Wiki)

Solche Hoffnung, solcher Verrat. Wie überlebt man das? Wie lebt man danach weiter? Hatten wir jemals solche Hoffnung? Wurden wir jemals so enttäuscht? Aller Täuschungen beraubt? Überleben, weiter leben. Trotzdem. Wir sind schon eine lahme, verwöhnte Truppe. Oder? Ich möchte das wirklich verstehen, aber kann ich es?

Waltraud Nicolas wurde 1936 gemeinsam mit ihrem Ehemann verhaftet, kam für drei Jahre in Untersuchungshaft und dann wurde sie zu fünf Jahren Zwangsarbeit verurteilt. Sie kehrte "schweigend" nach Deutschland zurück, überlebte und verstarb 1963.

II Wir sahn zuviel. Wir sind zu schwer beladen Mit Lastern, Lügen, Wahn und Grausamkeit, Mit allen Schrecken dieser wilden Zeit, Was sollen wir an friedlichen Gestaden? Wir wissen schon zuviel von Tod und Grauen, Nun fürchten wir uns vor den hellen Straßen. Wir lebten unter Schatten; wir vergaßen, Was Liebe heißt und Lächeln und Vertrauen. Rührt uns nicht an, laßt uns vorübergehen! Vergeßt, daß wir vor langen, langen Jahren Lebendige und eure Freunde waren! Wir haben zuviel Last mit uns gebracht; Ihr würdet unsre Sprache nicht verstehen Denn euch gehört der Tag und uns die Nacht. III Wir zögern noch und bleiben häufig stehen, Wir traun noch nicht dem Wunder, das geschah; Uns scheint, es müßte gleich wie Rauch vergehen Und altes Grauen wäre wieder da... Wir haben es verlernt, ins Licht zu sehen, Wir kannten nur das Nein und nie ein Ja; Was unsrer Sehnsuch nur im Traum geschehen, Ist uns auf einmal so erschreckend nah, Daß unsre Hand sich scheut, es zu erfassen, Als könnte rascher Zugriff es zerstören, Und wandeln in Vernichten und Verneinen; Das Dunkel hat uns noch nicht losgelassen, Und manchmal, wenn wir Kinder lachen hören, Dann möchten wir beiseite gehn und weinen. Waltraut Nicolas: Schattenland. Sonette. Hoffmann und Campe Verlag Hamburg 1948, S. 22/23. (Textauszug S. Jenkner)

Thailändischer Nudelsalat mit Rind und Tamarinde & Warmer Blumenkohlsalat mit Kichererbsen und Granatapfel

Was die Menschen in den unterschiedlichen Klimazonen an eßbaren Pflanzen gefunden haben, ist überwältigend. Granatapfel und Tamarinde, im Zuge meiner Do-it-yourself Kochausbildung lerne ich ständig Neues kennen. Für beide Rezepte muß man vorher zu einem guten Asia-, bzw. Lebensmittelladen gehen, aber der Weg lohnt sich. 

Wenig unverbrauchte Reste. Kräuter im Topf halten übrigens länger, wenn man sie von unten gießt. Granatapfel erzeugt fiese Flecken auf allem, wenn man nicht aufpasst beim Entkernen, z.B. auf der Tapete. Aber seine frische, vorbeihuschende Süße ist sehr sexy. Tamarinde kannte ich bisher nur aus den gegen Verstopfung helfenden Früchtewürfeln. Sauersüß und etwas mehlig.  

Thailändischer Nudelsalat mit Rind und Tamarinde 

Zu Besuch eine Karnivorin, die auch Salat mag und Schärfe, ich wollte nicht zu viele Kohlenhydrate, ach, schnell sollte es auch gehen. Perfekt.

Wieder aus Marion's Kitchen entlehnt.

Die Zutaten:

Steak oder Filet

Glasnudeln

PflanzenöI

4 kleine rote Schalotten, zerhäckselt

½ Gurke geschnipselt

100g Kirschtomaten halbiert

1 Chilischote zerkleinert

½ Tasse Minzblätter zerschnitten

¼ Tasse Thaibasilikum, wenn es gemocht wird

Das Dressing: 

1/2 Tasse Öl (z.B. Raps), 3 El weisser Essig, 2 El brauner oder Palmzucker, 1 El  Tamarindenpaste, 1/2 zerdrückte Knoblauchzehe, Koriander, Chiliflocken, Salz nach Gefühl

Limettenschnitzen zum Servieren.

Die Marinade: 

1 El Fischsauce, 1 Tl braunen oder Palmzucker

Die Zubereitung:

Das Steak 10 Minuten in der Marinade einlegen

Glassnudeln in 2, 3 Minuten in heißem Wasser einweichen. Wasser abgießen, mit der Schere etwas handlicher schneiden und in eine Schüssel legen.

Pflanzenöl bei hoher Hitze im Wok heiß werden lassen, das Steak auf jeder seit 1 Minute lang anbraten, Hitze runter, 2 bis 3 Minuten weiterbraten. Dabei immer wieder wenden. Auf einen Teller legen, ruhen lassen, dann in Scheiben schneiden.

Die Nudeln mit den Zwiebelchen, den Rinderstreifen, Kirschtomaten, dem Chili und dem Basilikum vermischen. Das Dressing darüber gießen und gut durchmischen. Mit Limettenvierteln servieren.

Essen.

Schmeckt ganz leicht, saftig und würzig. Wir haben anstatt der Tomaten, Chinakohl verwendet.

Warmer Blumenkohlsalat mit Kichererbsen und Granatapfelkernen

Erfunden von Nigella Lawson, schnell gemacht, unaufdringlich orientalisch und vielfältig im Geschmack. 

Die Zutaten:

3 El Olivenöl

1/2 Tl Zimt

2 tl Kreuzkümmel

1 kleiner Blumenkohl zrteilt in Röschen

400 g Kichererbsen aus der Dose

Harissa nach Vorliebe

Granatapfelkerne

Petersilienblätter glatt

Die Zubereitung:  

Ofen auf 200 Grad vorheizen.

Öl in eine Schüssel gießen, Zimt und Kreuzkümmel dazu und gut vermischen. Blumenkohlröschen von allen Seiten darin wälzen. Dann in eine Backform legen und 15 Minuten brutzeln lassen. 

In die unabgewaschene Schüssel die Kichererbsen kippen und je nach Bedürfnis mit Harissa würzen. Mischen. Tomatenviertel rein. Mischen.Nach den erwähnten 15 Minuten, die gewürzten Kichererbsen und Tomaten über den Blumenkohl kippen. Mischen. Nochmal 15 Minuten in den Ofen.

Aus dem Ofen nehmen, salzen (brauchte ich nicht), Granatapfelkerne darüber streuen und die Petersilienblätter auch und als Beilage ein Löffel Jogurth.

Essen. 

62 - Es ist besser alt zu werden, als tot zu sein.

Mein Körper ist eine unfaßbar aufregende und herrliche Maschine. 

Bedenkend, was ich alles von ihm verlange, was ich mit ihm anstelle, ist es unfassbar, wie gut er arbeitet, wie zuverlässig, wie geduldig. 

Wie lang ist die durchschnittliche Laufzeit moderner technischer Geräte?

Bei einer Angiographie durfte ich mein Herz sehen, zart, eine Akeleiwurzel, die rhytmisch und elegant ihren zarten Tanz aufführt, der mich am Leben hält. Seit 1958.

Meine Lungen akzeptieren, notgedrungen, das Nikotin, das ich täglich in sie hineinatme. Meine Leber nimmt mir meinen Whisky nicht übel. Meine Galle, meine Niere, meine Därme, meine Bauchspeicheldrüse, sie und viele andere Organe, Adern, Nerven, Sehnen, Muskeln versehen bisher zuverlässig ihren Dienst, mit nur einem Zweck, dem Erhalt meiner Person. 

Und dann die Neuronen und all die anderen durch sie vernetzten Teile meines Hirns - ich denke Mist, ich denke Kluges, ich habe tolle Ideen und dämliche, ich fühle, ich verdränge, ich erinnere mich, ich vergesse - so sehr viel zu tun, und meine "graue Masse" tut seit 62 Jahren dafür ihr Bestes. Ok, Namen sind nicht ihre Stärke, dafür liefert sie exotische Details mit verlässlicher Schnelle. Den Zugang zu ihr zu verlieren, ihre Dienste nicht mehr verlässlich zu erhalten, ist meine größte Angst.

Bisher. Ein bisschen Ärger mit den Zähnen, Paradontose, Implantate helfen, Ödeme auf den Stimmbändern, OP und ich habe immer noch die Rechte an meiner kratzigen, dunklen Stimme. Wasser im Ohr, ein großartiger Arzt hilft, ich kann bis heute sehr gut hören. Proktologische Untersuchungen im Jahresrhytmus, mein Vater ist am Darmkrebs gestorben, kleine Schnippeleien und mein Leben geht weiter.

Insertionstendopathie gluteus medius rechts. Die aktuelle Irritation. Mein rechtes Bein muckert, will nicht so, wie ich es will. Dieses rechte Bein läuft für mich seit 60 Jahren, über Stock und Stein, beim Kinderwatscheln, sportivem Langlaufen, ziellosem Herumwandern, beim Betrachten großer Städte und coronabedingtem Spazierengehen in Berliner Parlks, es läuft, es läuft, und nun will es gerade nicht so richtig. Das darf ich ihm nicht übelnehmen. Mein Gluteus Medius darf nach 62 Jahren auch mal meckern. Das Recht muß ich ihm zugestehen. Ich will meinen Körper nicht als zu besiegenden Feind enmpfinden, sondern als geliebten Mitarbeiter

 

Der gluteus maximus. Ein schöner Hintern ist eine Freude.

Kulturwochenende in Berlin am Ende des Sommers

1
Joachim Meyerhoff liest aus seinem Buch "Hamster im hinteren Stromgebiet".

"ZEIT IST HIRN"

Wir sind sehr viele an diesem Spätsommernachmittag im Freilichtkino Friedrichshain bei einer Veranstaltung von Radio 1. Ganz ungewohnt, solche Menschenmassen. Maske tragen bis zum nummerierten Platz, der Abstand wird eingehalten, die Stimmung ist lässig. Es ist angenehm warm, aber während der anderthalbstündigen Lesung fallen Blätter auf mich. Noch ist Sommer. 

Meyerhoff hat mit knapp über 50 einen Schlaganfall erlitten. Schlagartig hat ihn etwas angefallen. Die Bühne ist sehr weit weg, ein winziger Mann sitzt an einem Tisch und liest seinen Text in ein Mikrophon. Er hält mein Interesse, ich kichere, lache sogar. Das könnte auch mir passieren, jetzt oder morgen. Schwingt da Angst in meinem Lachen? Er ist ein ok Schreiber, aber ein großartig genauer Erinnerer. 

Was seine Kinder, die er ganz offensichtlich sehr liebt, über seine Beschreibungen denken, würde mich interessieren. Jedenfalls bin ich irgendwie froh, dass mein Vater seine Eindrücke meiner Teenagerzeit nicht veröffentlicht hat.

2
RomCom nennen es die Amis, Romantische Komödie, Kiss Me Kosher von Shirel Peleg. Die Produktion entstand an 27 Drehtagen in vier Sprachen – hauptsächlich in Englisch sowie teilweise in Deutsch, Hebräisch und Arabisch - in und um Tel Aviv und Jerusalem.

Die Synchronisation ist die böseste Krux des Films. Eigentlich reden die Figuren in Englisch, Hebräisch und Deutsch und Arabisch miteinander, eigentlich haben sie heftige Akzente, verstehen sich nicht oder nur halb, die deutsche Synchronisation läßt nichts davon erahnen. Die Großmutter zum Beispiel, Deutsch geboren, mit vier Jahren von ihren Eltern versteckt, die im KZ umkamen, und von einer Deutschen gerettet, nach dem Krieg vermutlich nach Israel geflohen und sie raucht Kette - ihre deutsche Stimme spricht ohne Spuren von Jiddisch, ohne Gefühle für die Sprache mit der sie aufwuchs und die sie hassen lernte, ohne die Folgen, die Kettenrauchen auf die Stimmbänder hat. Als wenn man einen Film über den Turmbau zu Babylon in einer allen verständlichen Sprache drehen würde. Faul und unachtsam. Schade.

Dass der Film trotzdem halbwegs funktioniert ist ein Wunder. Moran Rosenblatt & Luise Wolfram spielen das zentrale Liebespaar. Luise Wolfram sieht aus wie die Wiederkunft aller herrlichen Renaissanceportraits, ihre Schönheit unirdisch, ihr Spiel ganz geerdet. Moran Rosenblatt verschenkt ihren Charme freigiebig. 

 

 

Schön, dass das Nicht-Problem der Geschichte die lesbische Liebe ist. Es gibt genug andere Konflikte, den Holocaust, den arabisch-israelischen Dauerkrieg, Palästina, unterschiedliche Erwartungen an eine Beziehung und ehemalige Liebhaberinnen. Ein Film, der der deutschen Falle fast entgeht, er wird fast nie bedeutungsschwanger, immer kurz vorher wird geschnitten oder ein Witz gemacht.

3
Galerie-Wochende in Berlins Mitte - Andreas Greiner - Olafur Eliasson - Andreas Gursky - Robert Capa 1945.

Bei Capa habe ich geheult. 1945, das erste Rosh-ha-Shana nach der Verwüstung in einer kleinen Berliner Synagoge, die noch steht, die Betenden sind amerikanische Soldaten und Überlebende. So viel Trauer in den Augen und Körpern. 

Greiner sollte man sich unbedingt ansehen. Hatte den Namen noch nicht gehört. Er photographiert Bäume, den Wald. Den sterbenden Wald. Ohne Sentimentalität. Seine Bilder sind so bearbeitet und verpixelt, dass sie wie 3D Ölgemälde aussehen. Eine künstliche Intelligenz hat aus 10 000 seiner Harz-Bilder ein Video erschaffen, der Soundtrack ist Mendelsohn-Bartoldys Chorwerk "Abschied vom Walde" in extremer Verlangsamung. Kiefern. Grüne Kiefern. Tote Kiefern. 

Eliiasson - ich habe schon bessere Arbeiten von ihm gesehen, aber immer wieder beeindruckt mich die Verbindung von Technik, Licht und körperlicher Erfahrung, die er ermöglicht.

Gursky - ein Bauhausgebäude in weiß und rot, vier Kanzler von hinten und eine Madonna mit Kind.

Tasche geklaut - Stop - Und nun?

Ein Treffen in einem Cafe in der Nähe meiner Wohnung, das Gespräch ist interessant, meine Tasche hängt an der Stuhllehne zum Fenster hin. Später rekonstruieren wir, dass ein junges Paar, mit "südeuropäischem" Akzent hinter uns Platz nahm, bestellte, bezahlte und ging. Und meine Tasche wohl mit ihnen.

Um 12 Uhr mittags im hellen Sonnenschein, stehe ich, ohne Schlüssel, ohne Geld, ohne Papiere, ohne Telefon vor meiner verschlossenen Wohnung und begreife wie waghalsig ein Leben ohne in meinem Hirn abgespeicherte Telefonnummern sein kann. (Soll ich sie mir an unzugänglichen Körperstellen eintätowieren lassen?) Die Nummer meiner Eltern als ich Kind war, weiß ich noch, 424511. 

Vier Menschen haben einen Schlüssel zu meiner Wohnung, aber keine ihrer Nummer kenne ich auswendig. Verrückt, keine Nummer, außer meiner eigenen, die mir nichts nützt, weil mein Telefon im Besitz eines Diebes ist, der wahrscheinlich nicht mit mir reden will. 

Bei verschlossener Tür würde der Schlosser die Tür aufbrechen müssen, nicht gut, also muß jemand mit Schlüssel gefunden werden. Hingehen kann ich nicht, denn im Zusammenspiel von Ausweis und Schlüssel könnten die neuen Besitzer meiner Dinge leicht auch noch meine Wohnung besuchen, um von dort das eine oder andere mitzunehmen. Der netteste Hausmeister der Welt bietet mir sein Telefon zu Nutzung an. Ich kann googeln, aber wonach? Kein Mensch setzt seine Nummer noch ins Telefonbuch oder dessen digitales Equvivalent. 

Lange Rede kurzer Sinn, nach einer Stunde verschwitzter intelektueller Akrobatik, Gesprächen mit Fremden und Verwirrten, ist mein Kind, hilfreich wie immer, mit dem Rad und dem Schlüssel auf dem Weg zu mir. 

Zwischendurch bietet mir ein Nachbar Unterschlupf, eine anderer ein neues Vorhängeschloß für den Keller, ein dritter einen Apfel und ein Engel eine Zigarette an. 

Wohnung öffnen, noch alles da, Erleichterung, Schlosser kommt, reizend, gutaussehend, still UND kompetent, wechselt Türschlösser aus.

2688 Festnetz-Anrufe später, (Ja, ich habe noch Festnetz und eine Mailadresse bei AOL!) sind Karten gesperrt, neue bestellt, Anzeige erstattet, Telefon gekauft, gehortetes Bargeld gefunden, Freunde benachrichtigt. Bei den albernen Punktesammelkarten versuche ich es gar nicht, perdu, ein zauberhaftes, gemaltes "Ausweisbild" meiner damals etwa 8-jährigen Nichte auch. 

Der gestohlene Ausweis hatte das einzige gute Passphoto meines Lebens, photographiert in der deutschen Botschaft in London vor 12 Jahren im September, als mir schon einmal die Tasche entwendet worden war. Das neue biometrische Bild zeigt eine verkrampfte Frau mit einem Hängelied, die panisch versucht, den Kopf gerade zu halten und keinerlei Mimik zu zeigen. Etwas, dass mir, wie alle die mich kennen, wissen, sehr schwer fällt. Im Ergebnis sehe ich aus, wie eine mißmutige Kindermörderin.

Ein Absacker Gin Tonic und dummes Fernsehen beenden den Tag.

Um 3 Uhr früh stehe ich im Bett, der Schreck war angekommen.

Leicht sentimentale Fußnote: Die einzige Abbuchung, die von meinem Konto gemacht wurde, vor der Kartensperrung, waren 9 Euro 80 bei MacDonald.

DIE RÜDEN - ein Film über Hunde und Menschen

Die Versuchsanordnung: vier gewalttätige männliche Gefängnisinsassen in hellblauen Overalls, drei verwüstete zornige bissige Hunde, eine tätowierte androgyne Therapeutin im Punkerlook, eine Gefängnispsychologin und ein -direktor, beide in an Kubrick erinnernden 70er Jahre Kostümierung.
Durch das Aufeinandertreffen von Hund und Mensch soll Selbsterkenntnis erlebt werden.
Der Preis: mögliche vorzeitige Entlassung bei guter Führung.

Der Ort der Handlung: eine steinerne Festung in wilder Landschaft, sie erscheint zu Beginn aus Nebel und verschwindet am Schluß in denselben, drinnen eine Kampfarena mit einer Beobachtungsgalerie im ersten Stock.

Was toll ist, Connie Walther, die Regisseurin, ist wagemutig, ein seltenes Vorkommnis im deutschen Film, denke ich. Sie gerät dabei manchmal ins Schwülstige, Kitschige, aber dazwischen geht sie aufs Ganze, hochkonzentriert und intensiv. Nadin Matthews, Hundetrainerin, ist ein cooles Weib und man glaubt ihr. Die vier Kriminellen sind wirklich entlassene Straftäter und, dass sie keine Schauspieler sind, und zwar gute, hätte ich nicht geglaubt, wenn ich es nicht gegoogelt hätte. 

"Wenn er schaut, sieht er nur Feinde."

https://www.youtube.com/watch?v=fHyz0inwB3s 

Toxische Männlichkeit ist ein momentan ein oft gebrauchtes Schlagwort, aber was bedeutet es? Was ist Natur, was gesellschaftliche Prägung? Der Film hatte kein Drehbuch! Zwischen den Männern und den Hunden ist mit Übersetzungshilfe durch die Trainerin etwas passiert, etwas Glaubwürdiges.

https://dierueden-derfilm.de/

Die Hunde tragen immer metallene Maulkörbe. Ihre Freiheit ist zu gefährlich.

https://www.youtube.com/watch?v=zYwvAv_HFHc

HÜHNCHEN PARMESAN

Ich liebe Huhn und Parmesan, also ist das Rezept für mich perfekt. Nätürlich habe ich es gestohlen, diesmal von der Seite des Cafe Delites.

Circa eine Stunde habe ich gebraucht, davon aber nur 20 Minuten gearbeitet. 

1. Für die Marinade 2 Eier, Knoblauch nach Laune, aber nicht zu wenig, Petersilie, Salz und Pfeffer verquirlen. Die Hühnerbrüste, die man einmal vertikal durchgeschnitten hat, um dünne Filets zu bekommen, rein und in der Masse bewegen. 15 Minuten auf dem Küchentisch oder eine Nacht im Kühlschrank einwirken lassen.

2. Die Panade mischen aus halb Semmelbröseln (bei mir aus Dinkel), halb Panko (japanisches Paniermehl) und reichlich Parmesan.  

3. Die Tomatensauce zubereiten. Dazu eine Zwiebel glasig braten, Knoblauch zufügen, passierte Tomaten, etwas Zucker und  Majoran, Thymian, Oregano, Rosmarin, Basilikum nach Belieben. Sie sollte schön dicklich werden.

4. Die Hühnerstücke bei mittlerer Hitze in der Pfanne goldgelb anbraten,

5. dann in eine leicht geölte Backform legen, Tomatensauce drauflöffeln, je zwei Scheiben Mozarella auf den Saucenklecks und schön mit viel Parmesan und etwas Petersilie bestreuen.

6. In den Ofen, der auf 220 Grad vorgeheizt ist.

7. Circa 20 Minuten rumtrödeln und dann genießen.

 
 

TENET

MEMENTO war etwas wirklich Neues, ich musste hellwach bleiben beim Zuschauen, DARK KNIGHT habe ich geliebt, weil mit Heath Ledgers Joker, endlich ein Bösewicht ohne Trauma, ohne schlechtes Gewissen, aus lauter Spaß an der Zerstörung auftrat. INCEPTION bot coole Effekte und genug gute Schauspieler für drei Filme, INTERSTELLAR war ok, und beim zweiten Ansehen im Fernsehen, habe ich dann auch die Handlung verstanden.
Jetzt, nach sechsmonatiger Kinoabstinenz zu Ehren von Corona, habe ich mir TENET angesehen.
Wiki schreibt: Die lateinische Wortfolge SATOR AREPO TENET OPERA ROTAS, genannt Sator-Quadrat, ist ein Satzpalindrom, das man als magisches Quadrat horizontal und vertikal, vorwärts und rückwärts lesen kann.
Eine mögliche Übersetzung ist: Der Sämann Arepo hält mit Mühe die Räder. Oder christlich gedeutet: Gott hat die Welt ausgesät und hält die Räder des Weltalls in Händen. Also heißt Tenet, in etwa "er hält", im Englischen hat es die Bedeutung von "Glaubenssatz". Und es ist ein Palindrom, so wie Anna und Otto, vorwärts wie rückwärts zu lesen, was bei einem Film, der mit dem Wechsel von Gegenwart und Zukunft auf der Zeitlinie spielt, Sinn macht.

So weit, so gut. Aber der Film ist auch sehr langweilig.

Und es war nicht die Geschichte, die ich nicht verstanden habe, sondern die Dialoge, weil fast alle nachlässig eitel nuschelten. Aber der Kern meines Desinteresses lag im Desinteresse des Regisseurs an seinen Figuren. Vielleicht war er so sehr mit den komplizierten Verstrickungen seiner Zeitsprung-, Inversionskonstruktion beschäftigt, dass er den Kopf nicht frei genug hatte, seinen Schauspielern genug Material zu liefern, so dass sie ihre Rollen verlebendigen konnten. Der Protagonist, sein Freund, die Frau, der Böse, die Schläger, usw. alle aus Pappe, Behauptungen, ohne Herz, Schweiß, Schmerz, Dreck. Kenneth Brannagh chargiert, das die Schwarte kracht, Robert Pattinson sieht zu gut aus, Elizabeth Debicki ist 1,90m hoch und sehr dünn (Im "Nightmanager" mocht ich sie.), und der Hauptdarsteller John David Washington hätte, glaube ich, wenn er die Chance gehabt hätte, eine gute Arbeit machen können.

Ich bin vor dem Ende gegangen. Vorher lief ein Trailer des nächsten James Bond Filmes "No Time To Die" und Daniel Craig, mit seinem scharfkantigen, müden Proletengesicht, wirkte realer und gebeutelter, als alles, was ich nachher sah.



 

DAS C-WORT XXV - DER BUND DER 188

An einem Tag im August des letzten Jahres kamen die Staatschefs der Länder dieser Welt zu mitternächtlicher Stunde mitten im Atlantischen Ozean auf einem Tanker unter liberischer Flagge zusammen, um gemeinsam einen infernalischen Plan auszuhecken. Im Schutz der Dunkelheit trafen sie ein, per Helikopter und Schnellboot, zwei aus ärmeren Staaten mußten den langen Weg rudern. Xi Jinping und Trump, Putin und Macron, Trudeau und Merkel, Orban, Dudas, die Liste ist lang. In dieser Nacht würden sie ihre nicht unerheblichen politischen und wirtschaftlichen Konflikte und Unvereinbarkeiten beiseite lassen und gemeinsam planen und handeln. 
Die Geburt dieser denkwürdigen Nachtwache war ein launiger Frühsommer-Twitter-Austausch zwischen Trump und Putin während des hitzigen US-Wahlkampfes 2016. Ein Kompliment für den gestählten Oberkörper des einen beim Ausflug zu Pferd, ein cleverer Tipp des anderen betreffs der Pflege blondierter Haare. Der eine wünschte sich Hillary los zu werden, der andere bot Gift an, 😂, dass ständig gegen irgendwas protestiert würde, sei doch nervend, man könne ja nicht alle einsperren, in den Rücken schießen oder anderweitig aus dem Weg schaffen, 😡, sowas verdürbe einem noch glatt den Spaß am Macht haben, 🤮. Man scherzte über gemeinsame wilde Nächte, es ging hin und her, ein Wort gab das andere. Eine Frage begann sich zu kristallisieren: Wie könnte man sich die ersehnte Ruhe schaffen, endgültig, ein für alle Mal?
Tausende top-secret Mails später, Q-Anon gestartet, US-Wahl gewonnen, russische Präsidentschaft bis 2099 gesichert - nun sitzen sie alle um einen gigantischen Tisch, die Premierminister, Bundeskanzler, Könige und ihresgleichen, religiöse Dissonanzen, Öl- und Erdgas-Interessen, Grenzreibereien, jahrhundertalte Konflikte beiseite gelegt, zu Gunsten einer gewagten, gewaltigen Idee. 

COVID 19.

Eine Fiktion, eine Chimäre, ein Nichts, das alles ändern würde - Lockdowns all überall auf dem Globus, fingierte Statistiken, gefälschte Sterbeziffern, gekaufte Journaille, bestochene Wissenschaftler - es lief wie geschmiert, was es ja auch war und ist. 188 Staatenlenker hatten den größten Betrug der Menschheisgeschichte durchinszeniert und erfolgreich zur Aufführung gebracht.

So war es. So muß es gewesen sein.

DAS C-WORT XXIII - Was steckt hinter dem Allen?

An allem sind die Juden schuld!
Die Juden sind an allem schuld!
Wieso, warum sind sie dran schuld?
Kind, das verstehst du nicht, sie sind dran schuld.
Und Sie mich auch! Sie sind dran schuld!
Die Juden sind, sie sind und sind dran schuld!
Und glaubst du’s nicht, sind sie dran schuld,
an allem, allem sind die Juden schuld!
Ach so!
Friedrich Hollaender

Die Schwelle an der bei mir akute Wut gegen Antisemitismus einsetzt ist ziemlich hoch, aber wenn mir noch jemand, im Zusammenhang mit Corona und den düsteren Mächten, die uns entweder infizieren oder nur vorgaukeln, es gäbe eine Pandemie, irgendwelche youtube Links schickt, die auf satanische Morde, das Trinken von Babyblut oder Fressorgien an Kinderfleisch hinweisen, dann werde ich ungemütlich.
Die dreckige politische Lüge des Mittelalters, dass Juden das Blut christlicher Kinder zum Matze-Backen für den Sabbath benötigen, die immer wieder eingesetzt wurde, um Pogrome anzufeuern, wenn die Schulden bei jüdischen Geldverleihern zu hoch wurden oder eine innenpolitische Ablenkung nötig war, wird wieder einmal hochgekocht. Nein, es wird nicht ausdrücklich von Juden gesprochen, nur von Eliten, den Bankern, den Korporations. Aber impliziert ist es.
Weil im mittelalterlichen Europa Christen kein Geld verleihen durften und Juden nicht in die handwerklichen Zünfte aufgenommen wurden, blieben Lumpensammler, Scherenschleifer und Geldverleiher die fast einzigen für Juden zugänglichen Berufe. Und wenn sie dann erfolgreich waren, nahm man es ihnen übel.
Was mit Überschriften wie "Verhindert Kindesmißbrauch" beginnt, endet mit "Merkel muß weg" oder "Keine Masken". Es werden Zusammenhänge konstruiert, die böse und hintertückisch sind und der hoch zu achtenden Bemühung um Verhinderung des täglich real stattfindenden Kindesmißbrauchs schaden.

An allem sind die Juden schuld.
Und die Radfahrer.
Wieso die Radfahrer?
Wieso die Juden?

https://www.planet-wissen.de/gesellschaft/psychologie/verschwoerungstheorien/pwiejudenundverschwoerungstheorien100.html

Vietnamesisches Schweinekotelett und, ja, es muß Bio-Fleisch sein.

Das habe ich vor vielen Jahren in Toronto gegessen und nicht vergessen. Auch wenn ich heute nur noch sehr selten Schweinefleisch esse, dafür hat sich die Ausnahme gelohnt.

Man braucht:
4 Koteletts ohne Knochen
3 El Fischsauce
2 zerkleinerte Knoblauchzehen
1 Tl Zucker
1/4 Tl Kurkuma
1/4 Tl schwarzen Pfeffer
2 El Raps- oder Sonnenblumenöl
Eine kleine Gurke in Scheiben geschnitten
4 Eier (Die laß ich weg.)
Gedämpften Jasminreis

1
Die Koteletts dünn klopfen, auf 1 oder 1,5 cm, auf jeden Fall gleichmäßig und dann mindestens 10 Minuten in dem Gemisch von Fischsauce, Knoblauch, Kurkuma, Pfeffer und Zucker marinieren.
2
Den Reis aufsetzen.
3

Die Nuoc Cham Sauce vorbereiten aus 

1/4 Tasse Zucker

1/4 Tasse Fischsauce (Kann ruhig etwas mehr sein.)

1/4 Tasse weißem Essig

1El Limetttensaft

1 El feingehackter roter Chilischote

1 zerhackten Knoblauchzehe

4

Die Koteletts in heißer Pfanne braten, jede Seite so 3 bis 4 Minuten, raus aus der Pfanne und etwas ruhen lassen.

5

Reis, Gurkenscheiben und Koteletts auf die Teller und großzügig Nuoc Cham Sauce drüber.
Es ist köstlich. Das Rezept habe ich von Marion's Kitchen, einer fabelhaften Website für Leute wie mich, Anfänger, die thailändisch kochen lernen wollen.
Außer der Fischsauce und dem Bio-Fleisch sind alle Zutaten überall zu bekommen und asiatische Supermärkte gibt es mitlerweile viele und auch gut sortierte In der Tucholskystrasse hat eine Fleischerei von Gut Kerkow eröffnet, alles aus guter Haltung und eigener Schlachtung (Gehört wohl Frau Wiener.). 

Photo von https://www.seriouseats.com