Theater hat auch Kinder

Theaterkind. 

"Warum hat der Mann grüne Farbe im Gesicht?" 

"Der ist geschminkt, der soll tot sein."

"Waaaaas?"

"Sei ruhig, Papa hat Vorstellung." 

"Nein, wir können im Winter nicht wegfahren, Theaterferien sind im Sommer." 

"Na klar, Papa rezitiert bei meiner Jugendweihe, man ist das peinlich!"

Vater übt: "Hammer oder Amboss sein!", Kind läuft vorbei: "Ich werde Krankenschwester!"

Immerhin haben meine Eltern mich nicht Porzia genannt oder Ophelia, da kann ich doch von Glück reden. Aber mit 12 musste ich "Den Handschuh"  im Deutschunterricht vortragen, und tat es genauso gräßlich wie fast alle Kinder. Tja, die Anderen haben nicht ihre gesamte Familienchronik vorgehalten bekommen und eine vier. Und ihnen wurde auch nicht vom HNO-Arzt die Spuckschüssel bei der Entfernung der Polypen, mit den Worten: "Nun zeig mal ein bisschen Courage! Hat doch Deine Oma immerhin gespielt!", überreicht. Man habe ich den vollgespuckt. Und wehe, jemand hat es gewagt mit mildem Lächeln über meine gewisse Zukunft auf den Brettern zu säuseln, das war, damals wirklich das Letzte, was ich wollte, und hätte ich es gewollt, hätte ich es trotzdem abgestritten.

Vorstellungen: Ein Kind allein zu Haus, mit einem Ohr an der Wohnungstür und einem Auge auf dem heimlich laufenden Fernseher, Donnerstag Abend nach 10 im 3. Programm (mehr gab es damals noch nicht) "Menschen, Monster, Mutationen!", Horrorfilme der alten Art, erwischt wurde ich immer, die Temperatur der Glühbirnen war der Test.

Oder X., die aus Sorge, vor den in der dunklen Wohnung marodierenden Räuberbanden, lieber hinterm Bett schlief oder hochdramatisch im dünnen Hemdchen, nach Anruf im Theater, auf dem verschneiten Balkon die Heimkehr der elterlichen Gaukler erwartete. 

Oder in der Garderoben abgestellt, von Maskenbildnern und Gardrobieren verwöhnt, immer müde.

Theater ist georaphisch verlegtes Wohnzimmer. Manche Texte kann man auswendig, auch wenn man sie nicht versteht. Und egal, ob man selber Insasse wird oder sich lebenslänglich vehement verweigert, es ist eine Infektion, die, latent oder manifest, unheilbar ist.

Ich war 8 oder 9 und kann heute noch die Geschichte erzählen, bis zur Hälfte, dann kamen meine Eltern nach Hause.