Thomas Brasch

Hamlet gegen Shakespeare

Das andere Wort hinter dem Wort.
Der andere Tod hinter dem Mord.
Das Unvereinbare in ein Gedicht:
Die Ordnung. Und der Riß, der sie zerbricht.
 

 

 

Meine Großmutter

Auf einem alten Foto ist sie eine schöne Frau

auf einem Berg: Am Rand.

Verächtlich sieht sie in die Kamera:

Schließlich ist mein Vater Fabrikant.
 

Ihr erster Mann erschoß sich mit 29. Den zweiten

verließ sie in München für den dritten und

wurde katholisch wie er. Als

die Nazis sie holten, rief sie: Was

wollt ihr von mir: Ich bin keine Jüdin mehr.
 

Im Konzentrationslager schrieb sie Gedichte. Die

steckte sie in den Ofen, bevor sie entlassen wurde

in die Irrenanstalt. In der Zelle schrieb sie 

einen Roman

über die Auswanderung eines Ameisenstaates von

Deutschland nach Amerika nach Afrika 

nach Deutschland.
 

Ich liebe Lissy, sagte ihr Mann, als

sie zurückkehrte in die Wohnung. Hier

ist dein Zimmer neben der Küche. Sie sagte:

Ich lasse mich scheiden. Und nahm ihren 

zerbeutelten Hut. Dann

bist du nicht mehr katholisch, sagte er, und 

gehst wieder

ins Lager. Sie legte den Hut aus der Hand: 

Zu euren Diensten:

eure Ameise will ich sein. Und schloß sich in ihr 

neues Zimmer ein.
 

Nach dem Krieg lebte sie zur Untermiete und

war angestellt bei der englischen Postzensur: Tag

für Tag schnitt sie faschistische Zeilen aus

deutschen Briefen. Als das Postgeheimnis wieder 

Gesetz war,

zog sie von München nach Potsdam,

zeigte mir ihren Gott, den ich nicht sah, kratzte

unter alten Frauen Scheiße

aus den Laken, sagte zu ihrem Sohn: Warum

gehst du nicht auf den Hof

spielen und fiel tot neben den Küchenherd.
 

Die Rätsel sind gelöst:

ihr Hirn sprang über.

Sie wollte nicht Heimat sagen:

Sie hatte kein Dach darüber.

 

Aus Thomas Brasch Was ich mir wünsche. Gedichte

 

Gibt es kein Wort in meiner Sprache,
dass sie in Rausch versetzt wie Wein?
Das ihren Willen gänzlich taumeln lässt
und ganz verschwinden dann?
Das sie in meine Arme sinken läßt - betrunken?
Gib mir das Wort, dass ich's ins Ohr ihr träufle
gegen ihre Krankheit!
Vernunft heisst diese Krankheit.
Doch wie heisst das Mittel gegen sie -
wie heisst das Zauberwort?

 
Aus: Der Papierflieger

Was ich habe, will ich nicht verlieren,
aber wo ich bin, will ich nicht bleiben,
aber die ich liebe, will ich nicht verlassen,
aber die ich kenne, will ich nicht mehr sehen,
aber wo ich lebe, da will ich nicht sterben,
aber wo ich sterbe, da will ich nicht hin:
Bleiben will ich, wo ich nie gewesen bin.