Zu Büchner von Heiner Müller

Heiner Müller    DIE WUNDE WOYZECK (1985)    Für Nelson Mandela
 

Immer noch rasiert Woyzeck seinen Hauptmann, ißt die verordneten Erbsen, quält mit der Dumpfheit seiner Liebe seine Marie, staatgeworden seine Bevölkerung, umstellt von Gespenstern: Der Jäger Runge ist sein blutiger Bruder, proletarisches Werkzeug der Mörder von Rosa Luxemburg; sein Gefängnis heißt Stalingrad, wo die Ermordete ihm in der Maske der Kriemhild entgegen tritt; ihr Denkmal steht auf dem Mamaihügel, ihr deutsches Monument, die Mauer, in Berlin, der Panzerzug der Revolution, zu Politik geronnen. DEN MUND AN DIE SCHULTER DES SCHUTZMANNES GEDRÜCKT, DER LEICHTFÜSSIG IHN DAVONFÜHRT, hat Kafka ihn von der Bühne verschwinden sehn, nach dem Brudermord MIT MÜHE DIE LETZTE ÜBELKEIT VERBEISSEND: Oder als den Patienten, dem der Arzt ins Bett gelegt wird, mit der Wunde offen wie ein Bergwerk, aus der die Würmer züngeln. Goyas Riese war seine erste Erscheinung, der auf den Bergen sitzend die Stunden der Herrschaft zählt, Vater der Guerilla. Auf einem Wandbild in einer Klosterzelle in Parma habe ich seine abgebrochenen Füße gesehn, riesig in einer arkadischen Landschaft. irgendwo schwingt vielleicht auf den Händen sein Körper sich weiter, von Lachen geschüttelt vielleicht, in eine unbekannte Zukunft, die vielleicht seine Kreuzung mit der Maschine ist, im Rausch der Raketen. Noch geht er in Afrika seinen Kreuzweg in die Geschichte, die Zeit arbeitet nicht mehr für ihn, auch sein Hunger ist vielleicht kein revolutionäres Element mehr, seit er mit Bomben gestillt werden kann, während die Tambourmajore der Welt den Planeten verwüsten. Schlachtfeld des Tourismus, Piste für den Ernstfall, kein Blick für das Feuer, daß der Armierungssoldat Franz Johann Christoph Woyzeck beim Steckenschneiden für den Spießrutenlauf um den Himmel bei Darmstadt fahren sah. Ulrike Meinhof, Tochter Preußens und spätgeborene Braut eines andern Findlings der deutschen Literatur, der sich am Wannsee begraben hat, Protagonistin im letzten Drama der bürgerlichen Welt, der bewaffneten WIEDERKEHR DES JUNGEN GENOSSEN AUS DER KALKGRUBE, ist seine Schwester mit dem blutigen Halsband der Marie.
Ein vielmal vom Theater geschundener Text, der einem Dreiundzwanzigjährigen passiert ist, dem die Parzen bei der Geburt die Augenlider weggeschnitten haben, vom Fieber zersprengt bis in die Orthografie, eine Struktur wie sie beim Bleigießen entstehen mag, wenn die Hand mit dem Löffel vor dem Blick in die Zukunft zittert, blockiert als schlafloser Engel den Eingang zum Paradies, in dem die Unschuld des Stückeschreibens zu Hause war. Wie harmlos der Pillenknick der neueren Dramatik, Becketts WARTEN AUF GODOT, vor diesem schnellen Gewitter, das mit der Geschwindigkeit einer anderen Zeit kommt, Lenz im Gepäck, den erloschenen Blitz aus Livland, Zeit Georg Heyms im utopielosen Raum unter dem Eis der Havel, Konrad Bayers im ausgeweideten Schädel des Vitus Bering, Rolf Dieter Brinkmanns im Rechtsverkehr vor SHAKESPEARES PUB, wie schamlos die Lüge vom POSTHISTORIE der barbarischen Wirklichkeit unserer Vorgeschichte.
DIE WUNDE HEINE beginnt zu vernarben, schief; WOYZECK ist die offene Wunde. Woyzeck lebt, wo der Hund begraben liegt, der Hund heißt Woyzeck. Auf seine Auferstehung warten wir mit Furcht und/oder Hoffnung, daß der Hund als Wolf wiederkehrt. Der Wolf kommt aus dem Süden. Wenn die Sonne im Zenith steht, ist er eins mit unserem Schatten, beginnt, in der Stunde der Weißglut, Geschichte. Nicht eh Geschichte passiert ist, lohnt der gemeinsame Untergang im Frost der Entropie, oder, politisch verkürzt, im Atomblitz, der das Ende der Utopien und der Beginn einer Wirklichkeit jenseits des Menschen sein wird.

Georg Büchner Brief

Warum bekomme ich nicht solche Briefe? Warum? 

An die Braut

[Gießen, nach dem 10. März 1834.]

Hier ist kein Berg, wo die Aussicht frei ist. Hügel hinter Hügel und breite Täler, eine hohe Mittelmäßigkeit in Allem; ich kann mich nicht an diese Natur gewöhnen, und die Stadt ist abscheulich. Bei uns ist Frühling, ich kann deinen Veilchenstrauß immer ersetzen, er ist unsterblich wie der Lama. Lieb Kind, was macht denn die gute Stadt Straßburg? es geht dort allerlei vor, und du sagst kein Wort davon. Je baise les petites mains, en goûtant les souvenirs doux de Strasbourg. -
"Prouve-moi que tu m'aimes encore beaucoup en me donnant bientôt des nouvelles." Und ich ließ dich warten! Schon seit einigen Tagen nehme ich jeden Augenblick die Feder in die Hand, aber es war mir unmöglich, nur ein Wort zu schreiben. Ich studiere die Geschichte der Revolution. Ich fühlte mich wie zernichtet unter dem Gräßlichen Fatalismus der Geschichte. Ich finde in der Menschennatur eine entsetzliche Gleichheit, in den menschlichen Verhältnissen eine unabwendbare Gewalt, Allen und Keinem verliehen. Der Einzelne nur Schaum auf der Welle, die Größe ein bloßer Zufall, die Herrschaft des Genies ein Puppenspiel, ein lächerliches Ringen gegen ein ehernes Gesetz, es zu erkennen das Höchste, es zu beherrschen unmöglich. Es fällt mir nicht mehr ein, vor den Paradegäulen und Eckstehern der Geschichte mich zu bücken. Ich gewöhnte mein Auge ans Blut. Aber ich bin kein Guillotinenmesser. Das muß ist eins von den Verdammungsworten, womit der Mensch getauft worden. Der Ausspruch: es muß ja Ärgernis kommen, aber wehe dem, durch den es kommt, – ist schauderhaft. Was ist das, was in uns lügt, mordet, stiehlt? Ich mag dem Gedanken nicht weiter nachgehen. Könnte ich aber dies kalte und gemarterte Herz an deine Brust legen! B. wird dich über mein Befinden beruhigt haben, ich schrieb ihm. Ich verwünsche meine Gesundheit. Ich glühte, das Fieber bedeckte mich mit Küssen und umschlang mich wie der Arm der Geliebten. Die Finsternis wogte über mir, mein Herz schwoll in unendlicher Sehnsucht, es drangen Sterne durch das Dunkel, und Hände und Lippen bückten sich nieder. Und jetzt? Und sonst? Ich habe nicht einmal die Wollust des Schmerzes und des Sehnens. Seit ich über die Rheinbrücke ging, bin ich wie in mir vernichtet, ein einzelnes Gefühl taucht nicht in mir auf. Ich bin ein Automat; die Seele ist mir genommen. Ostern ist noch mein einziger Trost; ich habe Verwandte bei Landau, ihre Einladung und die Erlaubnis, sie zu besuchen. Ich habe die Reise schon tausendmal gemacht und werde nicht müde. – Du frägst mich: sehnst du dich nach mir? Nennst du's Sehnen, wenn man nur in einem Punkt leben kann und wenn man davon gerissen ist, und dann nur noch das Gefühl seines Elends hat? Gib mir doch Antwort. Sind meine Lippen so kalt? […] – Dieser Brief ist ein Charivari: ich tröste dich mit einem anderen. 

Stücke die fast keiner kennt und fast keiner spielt und die trotzdem schön sind

Die goldene Harfe von Gerhart Hauptmann
UA: 15.10.1933, Münchner Kammerspiele München

Rechte bei Felix Bloch Erben

Entweder die einzige Komödie Hauptmanns oder sein Versuch deutsch zu tümeln. Habe beim Lesen  laut gelacht, ein nicht üblicher Akt während man die Stücke dieses Mannes liest.

Der Zwergriese - Hidalla - Sein und Haben von Frank Wedekind

Wow, ein mißgestalteter Mann gründet eine Gesellschaft zur Züchtung von Rassemenschen, scheitert und endet als trauriger Clown im Zirkus.

aus dem ersten Akt:

HETMANN. Schönheit! – Unsere bisherige Moral war auf das menschliche Wohl gerichtet; sie war dazu bestimmt, das Unglück zu bekämpfen und hatte in erster Linie die Unglücklichen ins Auge gefaßt. An dieser Moral wird – auch soweit sie sich an die Opferfreudigkeit der Reichen wendet – kein Wort geändert. Für die Reichen aber habe ich, über die alte Moral hinaus, eine neue geschaffen, deren höchstes Gebot die Schönheit ist.

LAUNHART. Das ist ausgezeichnet! Kamen Sie ganz von selbst auf den rühmlichen Gedanken?

HETMANN. Der Gedanke liegt sehr nahe. Der Durst nach Schönheit ist ein nicht minder göttliches Gesetz in uns als der Trieb zur Bekämpfung der Erdenqual!

BERTA. Schade nur, daß in der ganzen Welt die Erdenqual noch so übergewaltig ist, daß das Vergnügen an der Schönheit ihr gegenüber kaum als Sonnenstäubchen in die Waagschale fällt!

HETMANN. Um Vergnügen, gnädige Frau, ist es uns nicht zu tun! Unsere Moral fordert Opfer, wie sie noch keine forderte. Die allgemeine Moral steht im Dienste des höchsten menschlichen Glückes, der Familie. Dieses höchste menschliche Glück fordern wir von den Mitgliedern unseres Bundes als erstes Opfer!

BERTA. Sie wollen also durchaus noch etwas mehr Unglück in die Welt hineinbringen?

LAUNHART. Ja, ja, schon gut, liebe Berta; laß jetzt den Herrn sprechen! Zu Hetmann. Verzeihen Sie bitte, ich habe Ihre Moral noch nicht vollkommen verstanden.

HETMANN. Wenn die Menschen dazu emporsteigen, die Schönheit höher zu achten als Hab und Gut, als Leib und Leben, dann sind die Menschen der Gottheit um eine Stufe näher, als wenn der Sieg über die Erdenqual ihr höchster Preis ist!

LAUNHART. Das ist selbstverständlich! – Was ich noch fragen wollte – zeichnen sich die Angehörigen Ihres Bundes alle in so hervorragendem Maße durch Schönheit aus wie Sie?

HETMANN. Ich bin natürlich nicht Mitglied des Bundes; ich bin vom Bund nur als Sekretär in Dienst genommen. Die Mitglieder sind ausschließlich Menschen von auffallender, allgemein bewunderter Schönheit.

Textlink:

http://www.zeno.org/Literatur/M/Wedekind,%20Frank/Dramen/Hidalla%20oder%20Sein%20und%20Haben

Arden von Faversham von einem anonymen elisabethanischen Autoren (eventuell Thomas Kyd, vielleicht Shakespeare, obwohl nicht sehr wahrscheinlich?)

Link zum englischen Original:

http://www.archive.org/stream/ardenoffeversham00bayn/ardenoffeversham00bayn_djvu.txt

Es gibt eine grandiose Übersetzung/Fassung von Jörg Laederach, er nennt sie cruel version (grausame Version). Stark gekürzt, fast nur Hauptsätze, eine Groteske. Alle sind böse, alle, herrlich.

Der Lauf der Welt - The way of the world von William Congreve

Eine Übersetzung ist von Wolfgang Hildesheimer, er nennt es eine lieblose Komödie und das trifft es genau. Ich kenne die Version nicht und das Englisch dieser Restaurations - comedy of manners ist sicher schwer übertragbar. Viele Doppeldeutigkeiten, Wortspiele und untergeschobene Bösartigkeiten. Aber wenn es gelänge, müßte es ein beißendes Bild des trendigen Teils unserer Gesellschaft bieten.

Seven Stories - Sieben Geschichten oder Sieben Stockwerke von Morris Panych

Das ist mir in Kanada untergekommen. Ein Mann steht auf dem Sims eines Fensters, um sich in den Tod zu stürzen, die Menschen in den drum herum befindlichen Wohnungen, mit ganz eigenen Problemen, geraten in Gespräche mit ihm. Sehr witzig, tolle Prämisse, schwer zu machen, weil der Mann halt wirklich die ganze Zeit auf dem Sims bleibet und die anderen aus dem Fenster gucken.

Leb wohl, Judas von Ireneusz Iredynski

praktisch alles von Sławomir Mrożek

Methusalem oder Der ewige Bürger von Yvan Goll, das habe ich, verrückterweise auch in Kanada, in einer sehr schönen Studentenproduktion gesehen. Absurd, manisch und sehr berührend.

Diskussion über den "Dokuboom" auf deutschen Bühnen

 Da wurde durch einen Spiegel Artikel ein interessant Diskussion ausgelöst.

http://www.facebook.com/permalink.php?story_fbid=175641485806363&id=1069874200#!/permalink.php?story_fbid=175641485806363&id=1069874200&notif_t=like

Bitte mitmischen!

W.H. Auden zum Zweiten

Musée des Beaux Arts

About suffering they were never wrong,

The Old Masters: how well they understood

Its human position; how it takes place

While someone else is eating or opening a window or just walking dully along;

How, when the aged are reverently, passionately waiting

For the miraculous birth, there always must be

Children who did not specially want it to happen, skating

On a pond at the edge of the wood:

They never forgot

That even the dreadful martyrdom must run its course

Anyhow in a corner, some untidy spot

Where the dogs go on with their doggy life and the torturer's horse

Scratches its innocent behind on a tree.

In Breughel's Icarus, for instance: how everything turns away

Quite leisurely from the disaster; the plowman may

Have heard the splash, the forsaken cry,

But for him it was not an important failure; the sun shone

As it had to on the white legs disappearing into the green

Water; and the expensive delicate ship that must have seen

Something amazing, a boy falling out of the sky,

Had somewhere to get to and sailed calmly on.  

Copyright © 1976 by Edward Mendelson, William Meredith and Monroe K. Spears,
Executors of the Estate of W. H. Auden.

Das Museum der Schönen Künste

Was das Leiden betraf, lagen sie nie falsch,
Die Alten Meister: wie gut sie seine menschliche 

Wertigkeit verstanden; wie es stattfindet, während
Jemand anderes isst oder ein Fenster öffnet oder einfach so läuft;
Wie, wenn die Greise ehrfürchtig, leidenschaftlich warten,
Auf eine wunderbare Geburt, da immer Kinder
Seien müssen, die sich nicht sonderlich dafür interessieren, Schlittschuh laufen
Auf einem Teich am Rande des Waldes:
Sie vergessen niemals,
Dass sogar das schreckliche Martyrium vorbeigeht;
Auf jeden Fall in einer Ecke, ein unordentlicher Fleck
Wo die Hunde ihr Hundeleben weiterleben und das Pferd des Folterknechts
Sein unschuldiges Hinterteil an einem Baum reibt.
In Breughels Ikarus zum Beispiel, wie leicht sich alles
Von der Katastrophe wegdreht, der Pflüger
Hat vielleicht den Aufprall im Wasser gehört, den verlorenen Schrei
Aber für ihn war es kein wichtiges Missgeschick; die Sonne schien
Auf ihn, wie auf die weißen Beine, die im grünen Wasser 

Verschwinden; und das teure, filigrane Schiff das etwas Erstaunliches
Gesehen haben muss, einen Knaben, der aus dem Himmel fällt,
Hatte einen Ort an den es wollte und segelte ruhig weiter.

(Versuch einer Übertragung von mir)

Wie Kinder schlachten miteinander gespielt haben - Gebrüder Grimm

 

Ich liebe Märchen. Besonders bevor sie geputzt und gereinigt worden sind. Ja, man könnte sagen sie sind gelegentlich grausam und schreckenerregend, amoralisch gar, halt wie auch Kinder manchmal sind, wie Menschen manchmal sind. Hier eins meiner Lieblingsbeispiele, vielleicht noch nix für die ganz Kleinen.

Wie Kinder Schlachtens miteinander gespielt haben

I

In einer Stadt, Franecker genannt, gelegen in Westfriesland, da ist es geschehen, dass junge Kinder, fünf- und sechsjährige, Mägdlein und Knaben, miteinander spielten. Und sie ordneten ein Büblein an, das solle der Metzger sein, ein anderes Büblein, das solle Koch sein, und ein drittes Büblein, das solle eine Sau sein. Ein Mägdlein, ordneten sie, solle Köchin sein, wieder ein anderes, das solle Unterköchin sein; und die Unterköchin solle in einem Geschirrlein das Blut von der Sau einfangen, dass man Würste könne machen. Der Metzger geriet nun verabredetermaßen an das Büblein, das die Sau sollte sein, riss es nieder und schnitt ihm mit einem Messerlein die Gurgel auf, und die Unterköchin empfing das Blut in ihrem Geschirrlein. Ein Ratsherr, der von ungefähr vorübergeht, sieht dies Elend: er nimmt von Stund an den Metzger mit sich und führt ihn in des Obersten Haus, welcher sogleich den ganzen Rat versammeln ließ. Sie saßen all über diesen Handel und wussten nicht, wie sie ihm tun sollten, denn sie sahen wohl, dass es kindlicherweise geschehen war. Einer unter ihnen, ein alter weiser Mann, gab den Rat, der oberste Richter solle einen schönen roten Apfel in eine Hand nehmen, in die andere einen rheinischen Gulden, solle das Kind zu sich rufen und beide Hände gleich gegen dasselbe ausstrecken: nehme es den Apfel, so soll' es ledig erkannt werden, nehme es aber den Gulden, so solle man es töten. Dem wird gefolgt, das Kind aber ergreift den Apfel lachend, wird also aller Strafe ledig erkannt.

II

Einstmals hat ein Hausvater ein Schwein geschlachtet, das haben seine Kinder gesehen; als sie nun Nachmittag miteinander spielen wollen, hat das eine Kind zum andern gesagt: "Du sollst das Schweinchen und ich der Metzger sein"; hat darauf ein bloß Messer genommen und es seinem Brüderchen in den Hals gestoßen. Die Mutter, welche oben in der Stube saß und ihr jüngstes Kindlein in einem Zuber badete, hörte das Schreien ihres anderen Kindes, lief alsbald hinunter, und als sie sah, was vorgegangen, zog sie das Messer dem Kind aus dem Hals und stieß es im Zorn dem andern Kind, welches der Metzger gewesen, ins Herz. Darauf lief sie alsbald nach der Stube und wollte sehen, was ihr Kind in dem Badezuber mache, aber es war unterdessen in dem Bad ertrunken; deswegen dann die Frau so voller Angst ward, dass sie in Verzweifelung geriet, sich von ihrem Gesinde nicht wollte trösten lassen, sondern sich selbst erhängte. Der Mann kam vom Felde, und als er dies alles gesehen, hat er sich so betrübt, dass er kurz darauf gestorben ist.

Sulamith - die Friedfertige

Todesfuge.

Schwarze Milch der Frühe wir trinken sie abends
wir trinken sie mittags und morgens wir trinken sie nachts
wir trinken und trinken
wir schaufeln ein Grab in den Lüften da liegt man nicht eng
Ein Mann wohnt im Haus der spielt mit den Schlangen der schreibt
der schreibt wenn es dunkelt nach Deutschland dein goldenes Haar Margarete
er schreibt es und tritt vor das Haus und es blitzen die Sterne und er pfeift seine Rüden herbei
er pfeift seine Juden hervor lässt schaufeln ein Grab in der Erde
er befiehlt uns spielt auf nun zum Tanz

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts
wir trinken dich morgens und mittags wir trinken dich abends
wir trinken und trinken
Ein Mann wohnt im Haus der spielt mit den Schlangen der schreibt
der schreibt wenn es dunkelt nach Deutschland dein goldenes Haar Margarete
Dein aschenes Haar Sulamith wir schaufeln ein Grab in den Lüften da liegt man nicht eng

Er ruft stecht tiefer ins Erdreich ihr einen ihr anderen singet und spielt
er greift nach dem Eisen im Gurt er schwingts seine Augen sind blau
stecht tiefer die Spaten ihr einen ihr andern spielt weiter zum Tanz auf

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts
wir trinken dich mittags und morgens wir trinken dich abends
wir trinken und trinken
ein Mann wohnt im Haus dein goldenes Haar Margarete
dein aschenes Haar Sulamith er spielt mit den Schlangen

Er ruft spielt süsser den Tod der Tod ist ein Meister aus Deutschland
er ruft streicht dunkler die Geigen dann steigt ihr als Rauch in die Luft
dann habt ihr ein Grab in den Wolken da liegt man nicht eng

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts
wir trinken dich mittags der Tod ist ein Meister aus Deutschland
wir trinken dich abends und morgens wir trinken und trinken
der Tod ist ein Meister aus Deutschland sein Auge ist blau
er trifft dich mit bleierner Kugel er trifft dich genau
ein Mann wohnt im Haus dein goldenes Haar Margarete
er hetzt seine Rüden auf uns er schenkt uns ein Grab in der Luft
er spielt mit den Schlangen und träumet der Tod ist ein Meister aus Deutschland

dein goldenes Haar Margarete
dein aschenes Haar Sulamith  

Paul Celan (1947) 

Hohelied 7

Kehre wieder, kehre wieder, o Sulamith! kehre wieder, kehre wieder, daß wir dich schauen! Was sehet ihr an Sulamith? Den Reigen zu Mahanaim. Wie schön ist dein Gang in den Schuhen, du Fürstentochter! Deine Lenden stehen gleich aneinander wie zwei Spangen, die des Meisters Hand gemacht hat. Dein Schoß ist wie ein runder Becher, dem nimmer Getränk mangelt. Dein Leib ist wie ein Weizenhaufen, umsteckt mit Rosen. Deine zwei Brüste sind wie zwei Rehzwillinge. Dein Hals ist wie ein elfenbeinerner Turm. Deine Augen sind wie die Teiche zu Hesbon am Tor Bathrabbims. Deine Nase ist wie der Turm auf dem Libanon, der gen Damaskus sieht. Dein Haupt steht auf dir wie der Karmel. Das Haar auf deinem Haupt ist wie der Purpur des Königs, in Falten gebunden.Wie schön und wie lieblich bist du, du Liebe voller Wonne! Dein Wuchs ist hoch wie ein Palmbaum und deine Brüste gleich den Weintrauben. Ich sprach: Ich muß auf dem Palmbaum steigen und seine Zweige ergreifen. Laß deine Brüste sein wie Trauben am Weinstock und deiner Nase Duft wie Äpfel und deinen Gaumen wie guter Wein, der meinem Freunde glatt eingeht und der Schläfer Lippen reden macht. Mein Freund ist mein, und nach mir steht sein Verlangen. Komm, mein Freund, laß uns aufs Feld hinausgehen und auf den Dörfern bleiben, daß wir früh aufstehen zu den Weinbergen, daß wir sehen, ob der Weinstock sprosse und seine Blüten aufgehen, ob die Granatbäume blühen; da will ich dir meine Liebe geben. Die Lilien geben den Geruch, und über unsrer Tür sind allerlei edle Früchte. Mein Freund, ich habe dir beide, heurige und vorjährige, behalten.

 (Luther Bibel 1545)

Sulamith und Maria (Franz Pforr)

Das Prinzip Meese - Maxim Gorki Theater

Während meiner Berliner Zwischenaufenthalte versuche ich jedesmal meinen Berliner Theater - Rückstand wieder in den Griff zu kriegen, dieses Jahr bin ich erstmals wieder länger in Berlin, da geht es leichter. Und ich bemerke, wie ich immer öfter ins Maxim-Gorki Theater drifte. Nicht, das da alles toll und spannend ist, aber meistens sehe ich zumindest einen ernsthaften Versuch von Mitteilung. Sysiphos hat wirklich einen Stein zum Rollen und nicht nur einen aus Pappmaché (oder Pappmaschee, wie man, habe ich gerade gelernt, auch schreiben darf.) und er schwitzt und er scheitert und er schafft es - fast, und manchmal, ist die Sekunde, wo der Stein ganz ruhig, nahezu oben auf dem Berg liegt, sehr heiter.

 

Heute abend also das Prinzip Meese von Oliver Stuck, den ich, muss ich zu meiner Schande gestehen, überhaupt nicht kannte und so bin ich auch nur, durch die Empfehlung einer Freundin ins Studiotheater geraten. Der Regisseur, Antú Romero Nunes, den ich auch nicht kannte und zwei Schauspieler:

Anika Baumann und Michael Klammer. Die Bühne leer, dann Nebel und Off-Text während zwei Techniker viele Matratzen und Bettzeug verteilen, am Ende Nebel und Off-Text und Abbau und dazwischen - ja, was? 

Wörter, viele Wörter, Musik, Nasenpfeifen und zweinasenflügeliges C-Flötenspiel, Matratzen hierhin und dorthin, ein Häuschen wird gebaut und wieder eingerissen, Gesang, noch mehr Wörter, eine geradezu unfassbare Lockerheit und Leichtigkeit und Genauigkeit der beiden Spieler, Pausen, lange Pausen, Publikumskontakt und - involvierung, mehr Wörter, Hilflosigkeit und verbale Kotzkrämpfe, und ganz langsam entsteht das verschwommene, unsichere Bild einer GENERATION. 

Das klingt blöd, Generation X, Generation Y, bla bla. Aber - "Eine Generation ist in der Genealogie die Gesamtheit aller Lebewesen, die zu anderen Lebewesen, in aufsteigender oder absteigender Linie durch Abstammung verbunden sind und im selben Abstand stehen." Und der Abstand ist da und die Wahrheit liegt zwischendrin, wie Ionesco sagt. 

Hier, an diesem Abend, sind es die um die Dreissig, geboren circa 1980. In Deutschland heisst das, irgendwo um das zehnte Lebensjahr, Schnitt! Entweder wird alles und alle anders (Ost) oder es wird versucht, so zu bleiben, wie man war, nur dass da plötzlich ein Extra Bein/Arm/Arsch gewachsen ist (West). Und dann? Milleniumspanik oder -euphorie, das Klima wird Zeitungsthema, Irakkrieg 1 und 2, Afghanistan, Jugoslawien oder besser Serbien, Kroatien, Kosovo-Albanien, Makedonien ..., SPD, CDU, die Grünen vielleicht?, nein, doch lieber die Linke, oder die Republikaner, oder was? Irgendwie geht es besser, nein, schlechter, was soll man studieren und wozu? Der größte Vorwurf den mir meine (Stief) Tochter gemacht hat:" Sei doch nicht immer so tolerant!!!!" Arbeit - gibts nicht, aber ein Praktikum wenn's Recht ist, oder zwei, oder drei, oder jobben, oder ... immer pleite, aber verreisen muß gehen, muß! Jung bzw. jugendlich bleiben, so lange es geht, kann man das bis 40 durchhalten? Gesund leben, vegetarisch essen, Yoga, Ekstasy, Weed, Oxy, Koks, aber bloß nicht rauchen, Hühnerpest, Rinderwahn, Schweinegrippe, Vogelwahnsinn. Sex, Sex, RTL Late Night, Pornowebsites, Liebe, wir sollten doch heiraten, bin ich schwul? metrosexuell? (ich dachte erst, das hätte was mit der U-Bahn zu tun), LGBTQ! impotent? aber es gibt ja Viagra. 

SMS, Twitter, facebook ohne face, myspace ohne space, wozu das Ganze?

AIDS, aber doch heute nicht mehr, da gibt es doch Medikamente. (Einer der schlimmsten Momente meines Lebens war, als ich der oben erwähnten (Stief) Tochter gegenüber, beim Gespräch über den in naher Zukunft anstehenden ersten Sex, die Möglichkeit des Todes erwähnen musste. Mann, hatte ich ein Glück, 1975, Pille kostenlos, Abtreibung erlaubt und ein Tripper behandelbar. Das Ganze war ja trotzdem aufregend und mystisch und herrlich genug.)

Ja, das ist, was mir nach diesem Abend durch den Kopf schießt. Ich habe, erstaunlicherweise, Freunde in diesem Alter, meine Alters-Arroganz hat einen Hieb abgekriegt, Gut so.

„Und weiter sah ich den Sisyphos in gewaltigen Schmerzen: wie er mit beiden Armen einen Felsblock, einen ungeheuren, fortschaffen wollte. Ja, und mit Händen und Füßen stemmend, stieß er den Block hinauf auf einen Hügel. Doch wenn er ihn über die Kuppe werfen wollte, so drehte ihn das Übergewicht zurück: von neuem rollte dann der Block, der schamlose, ins Feld hinunter. Er aber stieß ihn immer wieder zurück, sich anspannend, und es rann der Schweiß ihm von den Gliedern, und der Staub erhob sich über sein Haupt hinaus.“

Sysiphos Ohne Stein

Edward Lear

Edward Lear (1812-1888) englischer Dichter und Unsinnschreiber. Das zwanzigste von einundzwanzig Kindern, depressiv, Epileptiker und ein "victorianischer Trickster". In der prüden, rüden Hoch-Zeit des britischen Imperiums zog er es vor, die meiste Zeit in Griechenland und Albanien zu verbringen, zu zeichnen, Reiseberichte zu verfassen und Limericks und andere Verse zu fabrizieren. Eine kleine Weile war er der Zeivchenlehrer der jungen Queen Victoria. Sicher nicht von der Unfassbarkeit eines Lewis Caroll, sind seine Verse doch von eigenartiger Doppeldeutigkeit und die sparsamen Zeichnungen voller Witz.
Als Landschaftsmaler fast vergessen, kann doch jedes englische Kind ein paar seiner Reime auswendig, wahrscheinlich ohne je vom Autoren gehört zu haben.

I The Owl and the Pussy-cat went to sea     In a beautiful pea green boat, They took some honey, and plenty of money,     Wrapped up in a five pound note. The Owl looked up to the stars above,     And sang to a small guitar, 'O lovely Pussy! O Pussy my love,       What a beautiful Pussy you are,           You are,           You are! What a beautiful Pussy you are!' II Pussy said to the Owl, 'You elegant fowl!     How charmingly sweet you sing! O let us be married! too long we have tarried:     But what shall we do for a ring?' They sailed away, for a year and a day,     To the land where the Bong-tree grows And there in a wood a Piggy-wig stood     With a ring at the end of his nose,           His nose,           His nose, With a ring at the end of his nose. III 'Dear pig, are you willing to sell for one shilling     Your ring?' Said the Piggy, 'I will.' So they took it away, and were married next day     By the Turkey who lives on the hill. They dined on mince, and slices of quince,     Which they ate with a runcible spoon; And hand in hand, on the edge of the sand,     They danced by the light of the moon,           The moon,           The moon, They danced by the light of the moon.

Und noch eins extra. Lear hat auch lange Zeit für die Zoologische Gesellschaft Tiere und Pflanzen gezeichnet.

Tigerlillia Terribilis.

Theater hat auch Klischees - Worst of ...

Habe gerade auf einem anderen Blog http://niwill.blog.de/tags/die-schlimmsten-filmklischees/ eine Liste gefunden, die mich darauf gebracht hat, mal zu beschreiben, welche Regieeinfälle (so wie die Mongolen in Europa eingefallen sind), Spielertricks, -angewohnheiten, Ausweichmanöver oder einfach Unfähigkeiten ich auf der Bühne besonders verabscheue.

Die aus- und einzitternden Nasenflügel bei Erregung, desgleichen der beliebte Backenknochenmuskelzucker.

Ich und Du Gesten in Zweipersonenszenen, wer sollte denn ich und du sonst sein? Überhaupt wildes herrenloses Gestikulieren von Nichtitalienern, wenn es an Leidenschaft mangelt. Da kann ich auch noch Überbrüllen dazupacken. Ich liebe Brüllen, aber es muss gekonnt sein und Hysterie ist so oft der leichteste Ausweg aus komplizierten emotionalen Bühnensituationen.

Das traurigstimmende Verschwinden des End -t (T der Buchstabe), weil wir ja alle coole Berliner sind. Das arme Ä ist ja bloss zum E geworden, verwandelt, aber immerhin noch irgendwie existent.

Unterwäsche, speziell Ripp an sogar gutgebauten Männerkörpern, wenn es  Nacktheit hätte seien sollen oder es als Simpelzeichen für Armseligkeit herhalten muss. Und Nacktheit nur mal so für nix.
Das scheint mir noch prüder und spiessiger als die 5000ste Roll, Beiss, Grabsch Fickszene, der ich ohne jedes Lust oder Angsthassgefühl beiwohnen muss.

Best of Pop und Indie Soundtracks.

Coole tiefsinnige Drogensüchtige, die sich gefakte Schüsse setzen, um den Mittelstandsphantasien mitteljunger Kunstschaffender Auslauf zu geben. "Ja, die Randexistenzen, die leben das echte Leben!" Nein, tun sie nicht, sie leben harte Leben mit hoher Sterblichkeitsrate.

Coolness anstatt Wut.

Das unglaubliche Selbstmitleid, das in nahezu allen Ibsen und Tschechow Inszenierungen über die Rampe springt und sich mir aufdringlich auf den Schoss setzt.

Und und und...

Gott sei Dank kann ich dieser Liste auch eine lange Liste verzückender Bilder und Spielmomente entgegenstzen. Und leider bin ich auch schon in einige der oben benannten  Haufen getreten. Wer ohne Sünde ist, hat keine Steine zum Werfen, oder?