Sulamith - die Friedfertige

Todesfuge.

Schwarze Milch der Frühe wir trinken sie abends
wir trinken sie mittags und morgens wir trinken sie nachts
wir trinken und trinken
wir schaufeln ein Grab in den Lüften da liegt man nicht eng
Ein Mann wohnt im Haus der spielt mit den Schlangen der schreibt
der schreibt wenn es dunkelt nach Deutschland dein goldenes Haar Margarete
er schreibt es und tritt vor das Haus und es blitzen die Sterne und er pfeift seine Rüden herbei
er pfeift seine Juden hervor lässt schaufeln ein Grab in der Erde
er befiehlt uns spielt auf nun zum Tanz

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts
wir trinken dich morgens und mittags wir trinken dich abends
wir trinken und trinken
Ein Mann wohnt im Haus der spielt mit den Schlangen der schreibt
der schreibt wenn es dunkelt nach Deutschland dein goldenes Haar Margarete
Dein aschenes Haar Sulamith wir schaufeln ein Grab in den Lüften da liegt man nicht eng

Er ruft stecht tiefer ins Erdreich ihr einen ihr anderen singet und spielt
er greift nach dem Eisen im Gurt er schwingts seine Augen sind blau
stecht tiefer die Spaten ihr einen ihr andern spielt weiter zum Tanz auf

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts
wir trinken dich mittags und morgens wir trinken dich abends
wir trinken und trinken
ein Mann wohnt im Haus dein goldenes Haar Margarete
dein aschenes Haar Sulamith er spielt mit den Schlangen

Er ruft spielt süsser den Tod der Tod ist ein Meister aus Deutschland
er ruft streicht dunkler die Geigen dann steigt ihr als Rauch in die Luft
dann habt ihr ein Grab in den Wolken da liegt man nicht eng

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts
wir trinken dich mittags der Tod ist ein Meister aus Deutschland
wir trinken dich abends und morgens wir trinken und trinken
der Tod ist ein Meister aus Deutschland sein Auge ist blau
er trifft dich mit bleierner Kugel er trifft dich genau
ein Mann wohnt im Haus dein goldenes Haar Margarete
er hetzt seine Rüden auf uns er schenkt uns ein Grab in der Luft
er spielt mit den Schlangen und träumet der Tod ist ein Meister aus Deutschland

dein goldenes Haar Margarete
dein aschenes Haar Sulamith  

Paul Celan (1947) 

Hohelied 7

Kehre wieder, kehre wieder, o Sulamith! kehre wieder, kehre wieder, daß wir dich schauen! Was sehet ihr an Sulamith? Den Reigen zu Mahanaim. Wie schön ist dein Gang in den Schuhen, du Fürstentochter! Deine Lenden stehen gleich aneinander wie zwei Spangen, die des Meisters Hand gemacht hat. Dein Schoß ist wie ein runder Becher, dem nimmer Getränk mangelt. Dein Leib ist wie ein Weizenhaufen, umsteckt mit Rosen. Deine zwei Brüste sind wie zwei Rehzwillinge. Dein Hals ist wie ein elfenbeinerner Turm. Deine Augen sind wie die Teiche zu Hesbon am Tor Bathrabbims. Deine Nase ist wie der Turm auf dem Libanon, der gen Damaskus sieht. Dein Haupt steht auf dir wie der Karmel. Das Haar auf deinem Haupt ist wie der Purpur des Königs, in Falten gebunden.Wie schön und wie lieblich bist du, du Liebe voller Wonne! Dein Wuchs ist hoch wie ein Palmbaum und deine Brüste gleich den Weintrauben. Ich sprach: Ich muß auf dem Palmbaum steigen und seine Zweige ergreifen. Laß deine Brüste sein wie Trauben am Weinstock und deiner Nase Duft wie Äpfel und deinen Gaumen wie guter Wein, der meinem Freunde glatt eingeht und der Schläfer Lippen reden macht. Mein Freund ist mein, und nach mir steht sein Verlangen. Komm, mein Freund, laß uns aufs Feld hinausgehen und auf den Dörfern bleiben, daß wir früh aufstehen zu den Weinbergen, daß wir sehen, ob der Weinstock sprosse und seine Blüten aufgehen, ob die Granatbäume blühen; da will ich dir meine Liebe geben. Die Lilien geben den Geruch, und über unsrer Tür sind allerlei edle Früchte. Mein Freund, ich habe dir beide, heurige und vorjährige, behalten.

 (Luther Bibel 1545)

Sulamith und Maria (Franz Pforr)

Das Prinzip Meese - Maxim Gorki Theater

Während meiner Berliner Zwischenaufenthalte versuche ich jedesmal meinen Berliner Theater - Rückstand wieder in den Griff zu kriegen, dieses Jahr bin ich erstmals wieder länger in Berlin, da geht es leichter. Und ich bemerke, wie ich immer öfter ins Maxim-Gorki Theater drifte. Nicht, das da alles toll und spannend ist, aber meistens sehe ich zumindest einen ernsthaften Versuch von Mitteilung. Sysiphos hat wirklich einen Stein zum Rollen und nicht nur einen aus Pappmaché (oder Pappmaschee, wie man, habe ich gerade gelernt, auch schreiben darf.) und er schwitzt und er scheitert und er schafft es - fast, und manchmal, ist die Sekunde, wo der Stein ganz ruhig, nahezu oben auf dem Berg liegt, sehr heiter.

 

Heute abend also das Prinzip Meese von Oliver Stuck, den ich, muss ich zu meiner Schande gestehen, überhaupt nicht kannte und so bin ich auch nur, durch die Empfehlung einer Freundin ins Studiotheater geraten. Der Regisseur, Antú Romero Nunes, den ich auch nicht kannte und zwei Schauspieler:

Anika Baumann und Michael Klammer. Die Bühne leer, dann Nebel und Off-Text während zwei Techniker viele Matratzen und Bettzeug verteilen, am Ende Nebel und Off-Text und Abbau und dazwischen - ja, was? 

Wörter, viele Wörter, Musik, Nasenpfeifen und zweinasenflügeliges C-Flötenspiel, Matratzen hierhin und dorthin, ein Häuschen wird gebaut und wieder eingerissen, Gesang, noch mehr Wörter, eine geradezu unfassbare Lockerheit und Leichtigkeit und Genauigkeit der beiden Spieler, Pausen, lange Pausen, Publikumskontakt und - involvierung, mehr Wörter, Hilflosigkeit und verbale Kotzkrämpfe, und ganz langsam entsteht das verschwommene, unsichere Bild einer GENERATION. 

Das klingt blöd, Generation X, Generation Y, bla bla. Aber - "Eine Generation ist in der Genealogie die Gesamtheit aller Lebewesen, die zu anderen Lebewesen, in aufsteigender oder absteigender Linie durch Abstammung verbunden sind und im selben Abstand stehen." Und der Abstand ist da und die Wahrheit liegt zwischendrin, wie Ionesco sagt. 

Hier, an diesem Abend, sind es die um die Dreissig, geboren circa 1980. In Deutschland heisst das, irgendwo um das zehnte Lebensjahr, Schnitt! Entweder wird alles und alle anders (Ost) oder es wird versucht, so zu bleiben, wie man war, nur dass da plötzlich ein Extra Bein/Arm/Arsch gewachsen ist (West). Und dann? Milleniumspanik oder -euphorie, das Klima wird Zeitungsthema, Irakkrieg 1 und 2, Afghanistan, Jugoslawien oder besser Serbien, Kroatien, Kosovo-Albanien, Makedonien ..., SPD, CDU, die Grünen vielleicht?, nein, doch lieber die Linke, oder die Republikaner, oder was? Irgendwie geht es besser, nein, schlechter, was soll man studieren und wozu? Der größte Vorwurf den mir meine (Stief) Tochter gemacht hat:" Sei doch nicht immer so tolerant!!!!" Arbeit - gibts nicht, aber ein Praktikum wenn's Recht ist, oder zwei, oder drei, oder jobben, oder ... immer pleite, aber verreisen muß gehen, muß! Jung bzw. jugendlich bleiben, so lange es geht, kann man das bis 40 durchhalten? Gesund leben, vegetarisch essen, Yoga, Ekstasy, Weed, Oxy, Koks, aber bloß nicht rauchen, Hühnerpest, Rinderwahn, Schweinegrippe, Vogelwahnsinn. Sex, Sex, RTL Late Night, Pornowebsites, Liebe, wir sollten doch heiraten, bin ich schwul? metrosexuell? (ich dachte erst, das hätte was mit der U-Bahn zu tun), LGBTQ! impotent? aber es gibt ja Viagra. 

SMS, Twitter, facebook ohne face, myspace ohne space, wozu das Ganze?

AIDS, aber doch heute nicht mehr, da gibt es doch Medikamente. (Einer der schlimmsten Momente meines Lebens war, als ich der oben erwähnten (Stief) Tochter gegenüber, beim Gespräch über den in naher Zukunft anstehenden ersten Sex, die Möglichkeit des Todes erwähnen musste. Mann, hatte ich ein Glück, 1975, Pille kostenlos, Abtreibung erlaubt und ein Tripper behandelbar. Das Ganze war ja trotzdem aufregend und mystisch und herrlich genug.)

Ja, das ist, was mir nach diesem Abend durch den Kopf schießt. Ich habe, erstaunlicherweise, Freunde in diesem Alter, meine Alters-Arroganz hat einen Hieb abgekriegt, Gut so.

„Und weiter sah ich den Sisyphos in gewaltigen Schmerzen: wie er mit beiden Armen einen Felsblock, einen ungeheuren, fortschaffen wollte. Ja, und mit Händen und Füßen stemmend, stieß er den Block hinauf auf einen Hügel. Doch wenn er ihn über die Kuppe werfen wollte, so drehte ihn das Übergewicht zurück: von neuem rollte dann der Block, der schamlose, ins Feld hinunter. Er aber stieß ihn immer wieder zurück, sich anspannend, und es rann der Schweiß ihm von den Gliedern, und der Staub erhob sich über sein Haupt hinaus.“

Sysiphos Ohne Stein

Edward Lear

Edward Lear (1812-1888) englischer Dichter und Unsinnschreiber. Das zwanzigste von einundzwanzig Kindern, depressiv, Epileptiker und ein "victorianischer Trickster". In der prüden, rüden Hoch-Zeit des britischen Imperiums zog er es vor, die meiste Zeit in Griechenland und Albanien zu verbringen, zu zeichnen, Reiseberichte zu verfassen und Limericks und andere Verse zu fabrizieren. Eine kleine Weile war er der Zeivchenlehrer der jungen Queen Victoria. Sicher nicht von der Unfassbarkeit eines Lewis Caroll, sind seine Verse doch von eigenartiger Doppeldeutigkeit und die sparsamen Zeichnungen voller Witz.
Als Landschaftsmaler fast vergessen, kann doch jedes englische Kind ein paar seiner Reime auswendig, wahrscheinlich ohne je vom Autoren gehört zu haben.

I The Owl and the Pussy-cat went to sea     In a beautiful pea green boat, They took some honey, and plenty of money,     Wrapped up in a five pound note. The Owl looked up to the stars above,     And sang to a small guitar, 'O lovely Pussy! O Pussy my love,       What a beautiful Pussy you are,           You are,           You are! What a beautiful Pussy you are!' II Pussy said to the Owl, 'You elegant fowl!     How charmingly sweet you sing! O let us be married! too long we have tarried:     But what shall we do for a ring?' They sailed away, for a year and a day,     To the land where the Bong-tree grows And there in a wood a Piggy-wig stood     With a ring at the end of his nose,           His nose,           His nose, With a ring at the end of his nose. III 'Dear pig, are you willing to sell for one shilling     Your ring?' Said the Piggy, 'I will.' So they took it away, and were married next day     By the Turkey who lives on the hill. They dined on mince, and slices of quince,     Which they ate with a runcible spoon; And hand in hand, on the edge of the sand,     They danced by the light of the moon,           The moon,           The moon, They danced by the light of the moon.

Und noch eins extra. Lear hat auch lange Zeit für die Zoologische Gesellschaft Tiere und Pflanzen gezeichnet.

Tigerlillia Terribilis.

Theater hat auch Klischees - Worst of ...

Habe gerade auf einem anderen Blog http://niwill.blog.de/tags/die-schlimmsten-filmklischees/ eine Liste gefunden, die mich darauf gebracht hat, mal zu beschreiben, welche Regieeinfälle (so wie die Mongolen in Europa eingefallen sind), Spielertricks, -angewohnheiten, Ausweichmanöver oder einfach Unfähigkeiten ich auf der Bühne besonders verabscheue.

Die aus- und einzitternden Nasenflügel bei Erregung, desgleichen der beliebte Backenknochenmuskelzucker.

Ich und Du Gesten in Zweipersonenszenen, wer sollte denn ich und du sonst sein? Überhaupt wildes herrenloses Gestikulieren von Nichtitalienern, wenn es an Leidenschaft mangelt. Da kann ich auch noch Überbrüllen dazupacken. Ich liebe Brüllen, aber es muss gekonnt sein und Hysterie ist so oft der leichteste Ausweg aus komplizierten emotionalen Bühnensituationen.

Das traurigstimmende Verschwinden des End -t (T der Buchstabe), weil wir ja alle coole Berliner sind. Das arme Ä ist ja bloss zum E geworden, verwandelt, aber immerhin noch irgendwie existent.

Unterwäsche, speziell Ripp an sogar gutgebauten Männerkörpern, wenn es  Nacktheit hätte seien sollen oder es als Simpelzeichen für Armseligkeit herhalten muss. Und Nacktheit nur mal so für nix.
Das scheint mir noch prüder und spiessiger als die 5000ste Roll, Beiss, Grabsch Fickszene, der ich ohne jedes Lust oder Angsthassgefühl beiwohnen muss.

Best of Pop und Indie Soundtracks.

Coole tiefsinnige Drogensüchtige, die sich gefakte Schüsse setzen, um den Mittelstandsphantasien mitteljunger Kunstschaffender Auslauf zu geben. "Ja, die Randexistenzen, die leben das echte Leben!" Nein, tun sie nicht, sie leben harte Leben mit hoher Sterblichkeitsrate.

Coolness anstatt Wut.

Das unglaubliche Selbstmitleid, das in nahezu allen Ibsen und Tschechow Inszenierungen über die Rampe springt und sich mir aufdringlich auf den Schoss setzt.

Und und und...

Gott sei Dank kann ich dieser Liste auch eine lange Liste verzückender Bilder und Spielmomente entgegenstzen. Und leider bin ich auch schon in einige der oben benannten  Haufen getreten. Wer ohne Sünde ist, hat keine Steine zum Werfen, oder?

Drei - ein Film von Tom Tykwer

Ein richtig guter Film.
Und um das in seinen Kontext zu setzen, muss ich hier eingestehen, dass ich nicht in deutsche Kinofilme gehe, wenn ich es nur irgendwie vermeiden kann. Und nein, ich habe keine Entschuldigung dafür, und meine Gründe sind eine bunte Mischung aus Erfahrungen, Vorurteilen und Arroganz.
In "Drei" bin ich ausschließlich Sophie Rois' wegen gegangen. Mann, ist das eine wunderbare Schauspielerin und eine schöne Frau und außerdem hat sie eine Stimme wie frisches Pumpernickel. Es gibt ein paar Momente, da spielt sie in aller Sparsamkeit Reaktionen, Emotionen, Gedanken, die mich so überrascht haben, dass ich spontan mit Ton reagiert habe. Eine Freude ihr zuzugucken! Sie ist genau und entblössend und schräg und witzig. David Striesow ist der zweite der Drei, sehr interessant (nicht im ironischen Sinne!) und er hat einen schiefen Vorderzahn, der sehr auffällt und ihn vorm Hübschsein rettet.
Tykwer hat sich eine Versuchsanordnung gebaut und dann, wie undeutsch, diese und nur diese in aller Konsequenz durchgespielt. Nicht noch ein bisschen von dem Thema oder dem dazu, sondern Konzentration und Verspieltheit auf eine spezielle Geschichte. Und es ist ein Film "für Erwachsene", wie angenehm, da ich ja aus eigener Erfahrung weiss: es gibt ein Leben nach 35.
Sicher könnte man hier und da rummäkeln, muss man aber nicht. Ich hatte gute Laune, als ich aus dem Kino ging und habe Bilder im Kopf und hört! hört!: ich denke über mich nach.
Einen klasse Schlusseinfall gibt es auch noch.
Korrektur: Verwechselt! Devid, habe gedacht, das wäre ein Druckfehler im Abspann. Ich habe mich auch schon einmal als Johanna Schell auf einem Kinoplakat begrüssen dürfen. Also eigentlich sprach ich über den Schauspieler mit dem feinen Zahn - Sebastian Schipper. Sorry!

Humor und Tod

Vor vielen Jahren war ich, eher zufällig, im Publikum einer Benefizveranstaltung englischer Schauspieler für einen verstorbenen Kollegen, bzw. dessen Familie. Ich kann mich nicht erinnern, wie der Verstorbene hieß und kannte ihn sowieso nicht, aber was ich noch weiß: es war ein herzlicher und lustiger Abend. Ein paar Anekdoten, kurze Reden und mittendrin, Glenda Jackson, die damalige Grande Dame des englischen Theaters, im braven blauen Kleid mit weißem Kragen, und sie rezitierte mit zarter Stimme den wahrscheinlch ordinärsten Limerick, den ich je die Freude hatte zu hören.

There was a young girl of Peru

Who filled her vagina with glue.

And she said with a grin,

If they pay to come in,

They can pay to come out of it too.

Dann ein Knicks und Abgang. Ich vermute, der Tote mochte schweinische Verse. Ich kenne da auch ein paar Kollegen! Ich sage nur: Wirtinnenverse! Aber stellt euch bitte eine ähnliche Szene bei der Trauerfeier für einen deutschen Schauspieler vor! 

Und? 

Vorstellbar? 

Wohl eher nicht.

Als sich die Mitglieder von Monty Python zu irgendeinem Jubiläum in einer Fernsehsendung trafen, hatten sie ihren 1989 gestorbenen Kollegen Graham Chapman in einer Urne dabei, und als ihnen Tee serviert wurde, kriegte auch er eine Tasse in die Urne mit dem Angebot von Sahne und Zucker.

Diana Rigg, den meisten etwas älteren, als Emma Peel aus "Schirm, Charm und Melone" (The Avengers) bekannt,  hat 1983 ein Buch mit Verrissen herausgebracht: No Turn Unstoned: "The Worst Ever Theatrical Reviews". Sie schrieb an unzählige Schauspieler, mit der Bitte um ihre schlimmsten Kritiken. Viele antworteten, manche nicht. Das Buch ist eine Lust zu lesen, aber nur, weil man nicht selbst diese Kritiken bekommen hat. 

ABER - wie witzig und leidenschaftlich Kritiker seien können, das ist das eigentliche Wunder dieses Buches. Beispiel? Über Catherine Hepburn als Ophelia: Sie zeigte die gesamte Palette ihrer Möglichkeiten von A bis B. 

Gut, wenn man Kerr oder Jehring liest, oder einiges von Friedrich Luft, findet man Parallelen. Aber meist liest man ermüdete oder angestrengte oder unsinnliche "Was hätte ich inszeniert/gespielt, wenn ich inszenieren/spielen könnte - Schulaufsätze" in deutschen Zeitungen, oder? 

Was hindert uns deutsche Theaterleute daran, uns zu mögen? Ich denke, das es nur möglich ist, leidenschaftlich unernst der eigenen Bedeutungsschwere gegenüber zu sein, wenn man sich nicht unentwegt der eigenen Lebensberechtigung versichern muss. Wir sind nicht die Retter der Nation. Wir arbeiten hart und viele von uns für wenig Geld. Wir dürfen tun was wir lieben. Wir sind wichtig, wenn wir unsere Zuschauer wichtig nehmen. Spielen ist ein Spass!

George Thompson, ein englischer Wissenschaftler hat ein hochinteressantes Buch über die Entstehung des griechischen Theaters geschrieben: "Aischylos und Athen", hunderte Seiten hochkomplizierter Fakten zur Entwicklung des Dramas, und ganz am Ende beschreibt er, wie in seiner Vorstellung, der erste Theaterabend aussah.

Eine Horde Urmenschen. Morgen werden sie auf Mammutjagd gehen. Sie haben Angst. Mammut gross, Mensch klein. Also machen sie ein Feuer und spielen die Jagd durch. Ein Tanz. Es werden Mammuts erlegt. Wenn sie am nächsten Morgen auf die Jagd gehen, haben sie ein wenig mehr Mut, etwas mehr Selbstvertrauen. Im Spiel hat es doch geklappt, also vielleicht auch in der Realität. Besser kann ich nicht beschreiben, was ich als den ursächlichen Grund für Theater ansehe.

Sechs Wort Geschichten

For sale: baby shoes, never used.

Das hat Ernest Hemingway geschrieben auf eine Wette hin, dass er keine Geschichte in sechs Wörtern erzählen könne. Er hat gewonnen!
Daraus ist jetzt eine ganze Flut von Sechs-Wort-Geschichten geworden. Es gibt Bücher und eine Website.
http://www.sixwordstories.net/about/
Eine Menge Quatsch dabei, aber hin und wieder trifft jemand genau ins Herz oder ins Schwarze.
"We kiss; I remember someone else." oder von Margaret Atwood: " Starlet sex scandal. Giant squid involved."
Was ich daran mag, ist der Rest, der der in deinem Kopf entsteht und erst eine Geschichte daraus macht.
Im ersten Star Wars Film sitzen Han-Solo und Chewbacca in einer interstellaren Kneipe und man sieht im Bild-Vordegrund ein paar lange, dünne vogelartige Beine vorbeigehen, nur die Beine. Der Rest ist mir überlassen, es wird meine Figur, mein Alien.
"Ophelia gespielt. Keine Zuschauer. Trotzdem gestorben."

Eva Strittmatter

Freiheit I

Ich kann dich lieben oder hassen- ganz wie du willst. (Kann dich auch lassen.) Und du kannst schweigen oder sprechen. Ganz wie du willst. Daran zerbrechen werd ich nicht mehr. (Ich kann auch gehn.) Ganz wie ich will, wird es geschehen.

Als ich heute in der Zeitung las, dass Eva Strittmatter gestorben ist, war das erste Bild in meinem Kopf der Einband eines Buches. 

Die Edition Neue Texte (1972–1991) des Aufbau Verlages veröffentlichte "Ich mach ein Lied aus Stille" 1973. Weißer Papierumschlag, Autorin, schwarzer Strich, Titel, ein Aquarell. 

Schöne Bücher sind selten geworden (Die weiße Reihe! gestaltet von Lothar Reher für Volk und Welt z.B.), Typographie eine Kunst für kostbare Spezialausgaben, und dass ich auf ein erscheinendes Buch mit Ungeduld warte ist auch eher eine sentimentale Erinnerung. 

Obwohl, um sachlich zu bleiben, wieviele Bücher man in der DDR nicht lesen konnte und wie schwer es war manche zu bekommen, ist eine weit weniger romantische Seite dieser Erinnerungen.

Aber, ich hatte sehr gute "Beziehungen" zu einem kleinen scheinbar chaotischen Buchladen in der Oranienburgerstrasse, nahe des Hackeschen Marktes und bei meinem wöchentlichen Besuch holte die wunderbare, irrsinnig belesene und leicht wirre Verkäuferin/Besitzerin dieses Buch unter dem Ladentisch hervor.

Eine Vielzahl dieser  Gedichte konnte ich dann auswendig. Ich war 15! Einige kann ich heute noch.

Später schon am Theater, an jedem Gehaltstag, die Gage wurde im Umschlag bar ausgezahlt, trug ich einen Teil des Geldes immer in den besagten Buchladen. Schätze! Überraschungen! Fiebrig erwartete Neuerscheinungen.

Ich mach ein Lied aus Stille

Ich mach ein Lied aus Stille
Und aus Septemberlicht.
Das Schweigen einer Grille
Geht ein in mein Gedicht.

Der See und die Libelle
Das Vogelbeerenrot.
Die Arbeit einer Quelle.
Der Herbstgeruch von Brot.

Der Bäume Tod und Träne.
Der schwarze Rabenschrei.
Der Orgelflug der Schwäne,
Was es auch immer sei,

Das über uns die Räume
Aufreißt und riesig macht
Und fällt in unsre Träume
In einer finstren Nacht.

Ich mach ein Lied aus Stille.
Ich mach ein Lied aus Licht.
So geh ich in den Winter;
Und so vergeh ich nicht.

Beichte

Immer die gleiche Rose.
Immer das gleiche Gesicht.
Unter wechselndem Monde.
Unter wechselndem Licht.

Immer die gleiche Tollheit.
Immer der gleiche Traum.
Immer noch keine Weisheit.
Immer noch nicht: wie ein Baum.

Wenn ihr mal wieder Gedichte lesen wollt, diese vielleicht oder die von Inge Müller, der heimlichen Heldin meiner jugendlichen Poesieliebe!

Theater ist sexy

Theater ist sexy:

wenn die Spieler wissen, was sie tun und nicht mehr tun, als sie wissen.

wenn der Zuschauer nicht zum Mitfühlen gezwungen wird. Auch die schickste Vergewaltigung, bleibt eine Vergewaltigung.

wenn der Regisseur leidenschaftlich genug ist, um alles zu wagen und klug genug, um Gewagtheit als eitle Petitesse zu erkennen.

wenn das Stück mehr ist als eine Meinungsäußerung und mich überrascht, ohne mich zu übervorteilen.

wenn die Poesie stärker ist als die ästhetische Absicht. 

wenn ich irgendwann, vielleicht sogar ohne es zu wissen, einen Satz zitieren werde.

wenn geschwitzt wird.

wenn ich lachen muss und nicht genug Zeit habe zu lachen, weil ich nichts verpassen will.

wenn ich weinen kann und so weiss, dass ich nicht der einzige Idiot auf der Welt bin.

wenn ich mich richtig ärgere. Und diesen Ärger nach Stückschluss stundenlang wegdiskutieren muss.

wenn es schön ist und alles doch nicht ganz passt.

wenn ich mich in einen Spieler für einen Abend verliebe.

wenn ich danach nicht sprechen kann.

wenn die Leute das Theater wacher verlassen, als sie es betreten haben.

wenn ich wenigstens einmal staune.

wenn meine Erwartungen nicht erfüllt werden.

wenn der alte Theaterzauber mich doch wieder erwischt.

wenn ich mitzaubern darf.

Meine Lieblings - Engel

Zur sonntäglichen Unterhaltung:

Die Erste Duineser Elegie

Wer, wenn ich schriee, hörte mich denn aus der Engel
Ordnungen? und gesetzt selbst, es nähme
einer mich plötzlich ans Herz: ich verginge von seinem
stärkeren Dasein. Denn das Schöne ist nichts
als des Schrecklichen Anfang, den wir noch grade ertragen,
und wir bewundern es so, weil es gelassen verschmäht,
uns zu zerstören. Ein jeder Engel ist schrecklich.
Und so verhalt ich mich denn und verschlucke den Lockruf
dunkelen Schluchzens. Ach, wen vermögen
wir denn zu brauchen? Engel nicht, Menschen nicht,
und die findigen Tiere merken es schon,
daß wir nicht sehr verläßlich zu Haus sind
in der gedeuteten Welt. ..... 

RAINER MARIA RILKE

WILLIAM BLAKE

----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------


Und es geschah eines Tages, da kamen die Söhne Gottes, um sich vor dem HERRN einzufinden. Und auch der Satan kam in ihrer Mitte. 1,7 Und der HERR sprach zum Satan: Woher kommst du? Und der Satan antwortete dem HERRN und sagte: Vom Durchstreifen der Erde und vom Umherwandern auf ihr. 1,8 Und der HERR sprach zum Satan: Hast du acht gehabt auf meinen Knecht Hiob? Denn es gibt keinen wie ihn auf Erden - ein Mann, so rechtschaffen und redlich, der Gott fürchtet und das Böse meidet! 1,9 Und der Satan antwortete dem HERRN und sagte: Ist Hiob [etwa] umsonst so gottesfürchtig? 1,10 Hast du selbst nicht ihn und sein Haus und alles, was er hat, rings umhegt? Das Werk seiner Hände hast du gesegnet, und sein Besitz hat sich im Land ausgebreitet. 1,11 Strecke jedoch nur einmal deine Hand aus und taste alles an, was er hat, ob er dir nicht ins Angesicht flucht! 1,12 Da sprach der HERR zum Satan: Siehe, alles, was er hat, ist in deiner Hand. Nur gegen ihn [selbst] strecke deine Hand nicht aus! Und der Satan ging vom Angesicht des HERRN fort.
BUCH HIOB

zu Milton's Paradise Lost

------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------


Über die Verführung von Engeln


Engel verführt man gar nicht oder schnell.
Verzieh ihn einfach in den Hauseingang
Steck ihm die Zunge in den Mund und lang
Ihm untern Rock, dass er sich nass macht. Stell 

Ihn das Gesicht zur Wand, heb ihm den Rock 
Und fick ihn. Stöhnt er irgendwie beklommen,
So halt ihn fest und lass ihn zweimal kommen,
Sonst hat er dir am Ende einen Schock. 


Ermahn ihn, dass er ruhig den Hintern schwenkt,
Heiß ihn dir ruhig an die Hoden fassen
Sag ihm, er darf sich furchtlos fallen lassen
Dieweil er zwischen Erd und Himmel hängt.


Doch schau ihm nicht beim Ficken ins Gesicht
Und seine Flügel, Mensch, zerdrück sie nicht. 

BERTOLT BRECHT

Mein Flügel ist zum Schwung bereit
ich kehrte gern zurück
denn blieb ich auch lebendige Zeit
ich hätte wenig Glück
Gerhard Scholem, Gruß vom Angelus

Es gibt ein Bild von Klee, das Angelus Novus heißt. Ein Engel ist darauf dargestellt, der aussieht, als wäre er im Begriff, sich von etwas zu entfernen, worauf er starrt. Seine Augen sind aufgerissen, sein Mund steht offen und seine Flügel sind ausgespannt. Der Engel der Geschichte muß so aussehen. Er hat das Antlitz der Vergangenheit zugewendet. Wo eine Kette von Begebenheiten vor uns erscheint, da sieht er  eine einzige Katastrophe, die unablässig Trümmer auf Trümmer häuft und sie ihm vor die Füße schleudert. Er möchte wohl verweilen, die Toten wecken und das Zerschlagene zusammenfügen. Aber ein Sturm weht vom Paradiese her, der sich in seinen Flügeln verfangen hat und so stark ist, daß der Engel sie nicht mehr schließen kann. Dieser Sturm treibt ihn unaufhaltsam in die Zukunft, der er den Rücken kehrt, während der Trümmerhaufen vor ihm zum Himmel wächst. Das, was wir den Fortschritt nennen, ist dieser Sturm. WALTHER BENJAMIN

PAUL KLEE

Die Gewänder der Engel

sind aus Scheu gewoben. HRABANUS MAURUS 

 

FRIEDRICH ENGELs oben rechts.

-----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

Angel of the morning

There’ll be no strings to bind your hands

Not if my love can find your heart

And there’s no need to take a stand

For it was I who choose to start

I see no need to take me home

I’m old enough to face the dawn

Just call me angel of the morning, angel

Just touch my cheek before you leave me

Just call me angel of the morning, angel

Then slowly turn away from me

Maybe the sunlight will be dim

But it won’t matter anyhow

If morning’s echoes say we’ve sinned

Then it was what I wanted now

And if we’re victims of the night

I won’t be blinded by the light

Just call me angel of the morning, angel

Just touch my cheek before you leave me

baby

Just call me angel of the morning, angel

Just touch my cheek before you leave me, baby

Just call me angel of the morning, angel

Just touch my cheek before you leave me

baby

Just call me angel of the morning, angel   CHIP TAYLOR

(gesungen von Nina Simone auf "The Essential Nina Simone")

Erster Gesang.

....
Der Höllendrache, Jener, dessen List
Von Rach' und Neid erregt, der Menschen Mutter
Zu einer Zeit betrog, als ihn sein Stolz
Herab vom Himmel stürzte sammt der ganzen
Rebellischen Engelschaar, mit deren Hülfe
Er glorreich seines Gleichen zu beherrschen
Und Gott sich gleich zu stellen trachtete,
Da er durch Widerstand und ehrsuchtvoll
Verruchten Krieg im Himmel gegen Gottes
Alleinherrschaft erhob, und stolzen Kampf,
Der fruchtlos blieb. Des Allerhöchsten Macht
Stieß häuptlings ihn aus den äther'schen Höh'n
Furchtbaren Sturzes glutumflammt hinab
Zum bodenlosen Abgrund, dort zu wohnen
In Demantketten und in Feuerpein,
Da dem Allmächtgen er gewagt zu trotzen.
Neun Mal die Zeit, die bei den Sterblichen
Den Tag, die Nacht bezeichnet, lag er dort
Besiegt mit seiner schaudervollen Horde,
Im Feuerpfuhl sich wälzend, sinnverwirrt,
Und doch unsterblich; denn zu größrer Qual
War er verdammt, nun martert der Gedanke
Verlornen Glückes ihn, und ew'ger Pein;
Die düstern Augen wirft er rund umher,
Die Angst und tiefe Traurigkeit verrathen,
Worein verstockter Stolz und Haß sich mischt;
Er sieht, so weit als Engel können sehn,
In seiner Lage wüst' und elend sich,
Ein furchtbarlich Gefängniß flammt um ihn,
Gleich einem Feuerofen, doch den Flammen
Entstrahlt kein Licht; nur sichtbar finstre Nacht
Enthüllt ihm hier die Gruppen tiefen Weh's,
Die Gegenden der Sorgen, düstre Schatten,
Wo Friede nicht, noch Ruhe je verweilt,
Wohin selbst Hoffnung, die sonst Allen naht,
Nicht kommen kann; nur endlos grimme Pein
Mischt sich der Feuerflut, genährt von Schwefel,
Der ewig brennt und nimmer sich verzehrt.
Solch einen Ort erschuf der ewge Richter
Für die Empörer, deren Kerker hier
Aus tiefstem Dunkel gähnt, daß sie von Gott
Und Himmelslicht drei Mal so weit entfernt,
Als wie der Mittelpunkt vom letzten Pol.
Wie ungleich jenem Raum, aus dem sie fielen! JOHN MILTON

nochmal WILLIAM BLAKE

Kenneth Anger - Lucifer Rising (1973)
http://video.google.com/videoplay?docid=1710883728662460695#