René Pollesch ist tot.

René Pollesch ist tot. Das ist furchtbar traurig. Und ungerecht. Und gäbe es einen Gott, dann sollte er sich schämen.

In dieser Zeit, in der man sich seiner eigenen Meinung nicht mehr sicher sein kann, von den täglichen Nachrichten zu Tod, Gewalt, Dummheit und abgrundtiefer Verlogenheit geschüttelt wird, wie ein Halm im Wind, stirbt, plötzlich und viel zu früh einer von den Guten, einer der versucht hat, diese irrsinnige Welt zu verstehen und sich darüber mit uns auf einer Bühne zu verständigen.

Wir kannten uns nur flüchtig, durch vier oder fünf längere Gespräche, in denen er für mich völlig überraschend, ganz ungewöhnlich zutraulich, offen und herzlich war. Nett ist ein blödes Wort, aber liebenswürdig trifft es.

Ein Abend im Friedrichstadtpalast, er und sein Mitkämpfender Fabian Hinrichs  erzählen die Geschichte einer Kindheit, einer harten Kindheit, Hinrichs im güldenen Ganzkörperanzug agiert meist allein vor und mit 2000 Zuschauern. Meine Freundin hat am Ende glücklich geweint.

Er war Kettenraucher, wie ich. Liebgard Schwarz, die Rauch nicht mochte, hat ihn nach zwei rauchfreien Probentagen gebeten, wieder zu rauchen.

Vor zwei Tagen haben wir noch via Messenger gequatscht, ich habe ihm im Tausch für Theaterkarten Kaffee versprochen und er hat geantwortet: "hihihi es dauert ja noch ein Monat bist du kommst".

Ich bin traurig und zornig. Das macht doch überhaupt keinen Sinn, wie so Vieles in letzter Zeit.

Irgendwo hinter all dem lauert der "gesellschaftlichen Verblendungszusammenhang".